遷徙的疲憊被交易的熱鬨衝淡，夜幕悄悄降臨在冬季營地。風比白天溫柔了些，帶著枯草的微澀和奶香的醇厚，掠過穹廬的羊毛氈，發出“沙沙”的輕響。馬驥和巴特爾沒有回帳，而是搬了塊青黑色的岩石，坐在營地外的草坡上——這塊岩石被白天的太陽曬得暖暖的，坐上去很舒服，旁邊還有幾叢芨芨草，草穗在風裡輕輕搖晃。
頭頂的星空格外清晰，像一塊撒滿了碎鑽的黑絲絨。北鬥七星的勺子柄指向西方，明亮得能看清每一顆星的輪廓；銀河像一條淡淡的光帶，橫貫天際，偶爾有流星劃過，拖著短暫的光尾，瞬間消失在黑暗裡。馬驥仰著頭，看得入了迷，這是他穿越以來，見過最乾淨的星空，沒有汴京的燈火，沒有景德鎮的煙霧，隻有純粹的黑與亮。
“冷嗎？”巴特爾遞過來一個羊皮囊，裡麵裝著馬奶酒，酒液帶著體溫。馬驥接過，沒有立刻喝，而是抱在懷裡，感受著囊壁的柔軟。他忽然想起什麼，從懷裡掏出一塊碎瓷片——那是他在景德鎮時，不小心打碎的影青瓷碗的碎片，瓷片薄薄的，透著淡青色的光，邊緣被他磨得光滑了些。
“巴特爾，你看這個。”馬驥把瓷片遞給巴特爾，“這是我們中原的瓷，用泥土燒的，比草原的陶碗薄，還透亮，能映出人影。”
巴特爾接過瓷片，用粗糙的手指輕輕摸了摸，瓷片的涼意透過指尖傳來，他皺了皺眉，又把它舉到星空下，瓷片的淡青和星光的銀白混在一起，像塊小小的月亮。“滑……像冰，也像草原的露水。”他把瓷片還給馬驥，“你們中原人，都用這個吃飯？”
“不是所有人，”馬驥把瓷片小心翼翼地放回懷裡，“有錢人家用瓷碗，普通人家用陶碗，和草原的陶碗差不多。我們中原人，很多人靠種地生活，春天把稻種撒進田裡，夏天澆水、除草，秋天收割，一年都守著一塊地，不會像你們這樣，跟著草走。”他用手比劃著“種地”的動作，“我們的房子是用土和木頭蓋的，固定在一個地方，有院子，有的院子裡會種桃樹、梨樹，春天開花，夏天結果，我娘以前會用桃子做果醬，甜甜的。”
說到“娘”，馬驥的聲音低了些，眼裡泛起一絲鄉愁。他出來這麼久，不知道家裡怎麼樣了，汴京的桃花，今年還會開嗎？
巴特爾似乎察覺到他的情緒，拍了拍他的肩膀，從腰間解下一個小袋子，掏出一顆狼牙——狼牙已經被磨得光滑，牙尖的地方有些磨損，是他十五歲第一次打獵時得來的。“這個，狼的牙。”巴特爾把狼牙遞給馬驥，“我十五歲，跟著阿爸去打獵，遇到一隻狼，它要吃我們的羊，我用弓箭射它，它跑了，我追了三裡地，撿到它掉的牙。”
馬驥接過狼牙，牙身沉甸甸的，帶著草原的煙火氣。“狼很凶，你們不怕嗎？”
“怕，但狼是草原的一部分。”巴特爾望著遠處的黑暗，“沒有狼，兔子會變多，兔子吃草，草會被吃完，牛羊就沒草吃。我們殺狼，是為了保護羊，不是趕儘殺絕。草原人，跟著草走，草在哪裡，家就在哪裡。穹廬能拆能搭，牛羊能趕能放，冬天雪大，草被埋了，就去冬營地；春天草長了，再回夏營地。我們沒有固定的房子，但哪裡有草，哪裡就是家。”
馬驥看著狼牙，忽然明白過來——中原人和草原人，隻是用不同的方式活著。中原人守著土地，靠天吃飯，怕旱災、怕水災；草原人跟著水草，逐季遷徙，怕雪災、怕狼群。沒有誰的生活更好，隻有誰更適應自己的土地。
“我們中原人，也有自己的‘規矩’。”馬驥笑了笑，“春天不能砍樹，因為樹要發芽；秋天要把地裡的秸稈埋進土裡，給土地‘喂飯’；連種地都要輪著來，今年種稻子，明年種麥子，讓土地歇一歇。和你們不趕儘殺絕狼，是一個道理。”
巴特爾點點頭，眼裡露出讚同的光：“對，都是為了好好活著。長生天保佑草原，老天爺保佑中原，都是一樣的。”
風又吹來了，帶著遠處穹廬裡傳來的歌聲——是其其格阿媽在唱草原的民歌，歌聲婉轉，像百靈鳥在叫。馬驥忽然想起那首《敕勒歌》，清了清嗓子，輕輕唱了起來：“敕勒川，陰山下，天似穹廬，籠蓋四野。天蒼蒼，野茫茫，風吹草低見牛羊。”
他這次沒有跑調，聲音不高，卻帶著對草原的眷戀，飄在風裡。巴特爾雖然聽不懂歌詞，但他能聽出歌裡的“草原”——“穹廬”“牛羊”“野茫茫”，這些都是他熟悉的東西。他跟著馬驥的調子，輕輕哼了起來，哼得不成調，卻很認真，像在和馬驥對話。
星空下，兩個年輕人坐著，一個說中原的稻田，一個說草原的草場；一個講固定的房屋，一個講移動的穹廬；一個唱著草原的歌，一個哼著中原的調。語言不通，卻能懂彼此的心意；文明不同，卻能尊重彼此的生活。風把他們的聲音吹遠，吹過枯草，吹過穹廬，吹向遙遠的天地，像一場溫柔的對話，留在了草原的夜裡。
馬驥胸口的掛墜安安靜靜地亮著，沒有吸收什麼強烈的能量，隻是記錄著這場對話——中原的農耕智慧，草原的遊牧哲學，還有兩個年輕人之間的理解與真誠。光芒平和而悠遠，像頭頂的星空，像腳下的草原，像那句沒說出口的話：我們不一樣，卻都很好。
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