窗外的霓虹勾勒出城市的天際線，淩雲卻覺得那光芒有些刺眼。他指尖輕輕敲擊著桌麵，加密報告的內容像冰冷的針，紮在心頭。好萊塢的遊說，所謂的“文化安全”壁壘……他早料到會有這麼一天，隻是沒想過會來得如此直白，如此……怯懦。
“幾部電影，幾首歌，就讓他們坐不住了？”他低聲自語，嘴角扯出一抹沒什麼溫度的弧度。這反應恰恰證明了他一直以來的判斷——文化出海，從來不是靠一兩件爆款就能成的。那是一座需要愚公移山才能撼動的偏見之山，是幾百年西方中心敘事壘起的高牆。砸開一道裂縫容易，要讓陽光徹底照進去，難。
劉曉端著杯熱茶進來，看到他凝重的側臉，放輕了動作。“淩哥，那邊……”
“看到了。”淩雲打斷他，聲音不高，卻帶著沉甸甸的分量。“商業競爭，真刀真槍我奉陪。玩這種台麵下的手段……”他沒說下去，接過茶杯，溫熱透過瓷壁傳來，稍稍驅散了點寒意。他需要更暖的東西，能直接燙到人心裡的那種。
“b計劃……”劉曉遲疑著問。
“要啟動，但不能硬來。”淩雲啜了口茶，目光投向牆上那幅巨大的世界地圖，他的視線掠過波濤洶湧的大洋，落在那些色彩各異、關係或近或遠的國家版圖上。“築牆的人，心裡早就怕了。我們偏不去撞那堵牆。我們……繞過去，從他們沒想到的地方，把根紮下去。”
他想起係統裡那些尚未動用的，更柔軟、也更堅韌的“瑰寶”。光有《精忠報國》的豪邁、《青花瓷》的婉約、《華夏》的磅礴，還不夠。他需要一種能跨越語言，直刺靈魂共情處的東西。一種能讓不同膚色的人聽到後，不是驚歎夏國厲害，而是恍惚覺得這說的好像就是我的旋律。
幾天後，一份來自東南亞友好鄰邦南撾的文化交流邀請函，放在了淩雲案頭。這不是最高規格的官方訪問，更像是一次民間藝術節的預熱邀約。邀請方是南撾一位頗具聲望的民族音樂大師，通普·西巴色。
“通普大師……”淩雲指尖拂過那個名字。資料顯示，這位老人一生都在搜集、整理即將失傳的南撾古樂，性格執拗，對商業化深惡痛絕。這次主動發來邀請，本身就透著不尋常。
陳部長有些擔心：“那邊情況複雜，民間交流固然好，但就怕……”
“怕我碰釘子？還是怕這又是一場自嗨？”淩雲笑了笑，眼神卻異常明亮。“部長，有時候，最堅硬的壁壘，往往需要用最柔軟的東西去叩問。我想去看看。”
他帶了一個精簡到極致的小團隊：劉曉負責聯絡，蘇圓圓負責記錄和粉絲渠道的預熱，外加一名低調可靠的安保人員。沒有浩浩蕩蕩的陣容，沒有提前造勢的通稿，他們像一滴水，悄無聲息地融入了飛往南撾的航班。
南撾的空氣濕熱，帶著植物蒸騰出的濃鬱生機。首都萬象的街巷色彩斑斕，摩托車呼嘯著穿過掛滿燈籠的集市，空氣中彌漫著香料和烤魚的味道。與夏國大都市的規整迅捷相比，這裡的一切都顯得更……原始，更鮮活，也更嘈雜。
通普大師的住所不在市中心，而在城郊一片茂密的熱帶植物掩映下。那是座傳統的高腳木屋，踩著吱呀作響的竹梯上去，屋內陳設簡樸，最多的就是各種造型奇特的民族樂器和堆積如山的錄音帶、手稿。
老人很瘦，皮膚是常年日照留下的深褐色，眼神卻清亮得像山澗裡的水。他穿著簡單的土布褂子，盤腿坐在蒲團上，對淩雲等人的到來，隻是微微頷首，沒有寒暄，直接指了指麵前的幾個草墊。
“淩雲？”他的夏語帶著濃重的口音，但吐字清晰。“我聽過你的歌。《我的祖國》，很好。有土地的味道。”
淩雲心中一凜，收斂了所有客套，在他對麵坐下。“謝謝大師。土地的味道，不敢當，隻是儘力唱出心裡的山河。”
通普沒接話，枯瘦的手指撫過身邊一把造型古樸、琴身雕著蛇紋的樂器。“這是‘卡’，我們族人的寶貝。它的聲音，能模仿風吹過稻田，雨水滴進泥土，女人生孩子時的哭喊……”他輕輕撥動一根琴弦，一聲喑啞、帶著奇異摩擦感的低鳴流淌出來，不悅耳，卻瞬間將人拉入一片潮濕、艱辛而又充滿生命力的土地。
“你們的音樂，”通普抬起眼，目光銳利，“技術很好，很大氣。但有時候，太乾淨了，少了點……泥土和汗水的味道。”
這話說得不客氣，蘇圓圓在一旁微微蹙眉。淩雲卻聽得心中一動。他想起係統裡那首他一直覺得時機未到的歌。那首歌，恰恰就是關於泥土，關於汗水，關於最卑微卻也最堅韌的生命。
“大師，”淩雲身體微微前傾，語氣誠懇，“您說得對。音樂若失了地氣，飛得再高，也是無根的浮萍。我這次來，不是來表演，是想來學習，來聽聽這片土地原本的聲音。”
通普渾濁的眼底似乎閃過一絲極淡的笑意。他沒再對淩雲的音樂置評，反而開始講述，用夾雜著南撾語和生硬夏語的話，講述他如何在偏遠的村落錄下最後一位會唱古調祭歌的老婦人，如何眼睜睜看著年輕的子孫奔向城市，再也無人繼承那些複雜的指法和吟唱。他的語氣平緩，沒有太多憤懣，隻有一種深沉的、近乎麻木的悲哀。
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“我們的根，在一點點爛掉。”他最後說，手指無意識地摳著草席的邊緣。“外麵的東西很好，很亮，但看多了，會忘記自己原來長什麼樣子。”
木屋裡陷入短暫的沉默，隻有窗外不知名的蟲鳴聒噪著。淩雲的心被這些話攥緊了。文化凋零，何止是水藍星夏國的困境？這是全球每一個非主流文明都在麵對的，無聲的戰爭。
他忽然站起身，走到屋子角落那架看起來唯一現代化的電子琴前——那是通普為了記譜方便購置的，蒙著一層薄灰。
“大師，”淩雲轉頭，目光灼灼，“我能……借用一下嗎？我想唱一首歌，不是唱給您評判，是唱給……您剛才說的，那些泥土和汗水。”
通普有些意外，眯著眼看了他幾秒，緩緩點頭。
淩雲深吸一口氣，沒有華麗的起手式，甚至沒有調整呼吸。他隻是在琴鍵上按下幾個簡單、略顯沉重的和弦，如同勞作時夯入土地的號子。
然後，他開口唱了。用的是夏語，聲音不高，甚至有些沙啞，仿佛長途跋涉後疲憊的旅人，在月光下對著田埂低語：