開春時，衛子歇帶來的野薔薇抽出了新芽。嫩紅的芽尖裹著層細絨毛，像剛出生的雛鳥啄著濕潤的泥土。郭孝儒在碑石旁辟了片花畦，用竹片搭起半人高的木架，孩子們扛著小鋤頭來幫忙，最小的那個孤兒總把土塊刨得飛濺，濺在他靛藍的粗布短褂上，像綴了些褐色的星子。
“郭先生，花會記得我們的名字嗎？”他蹲在花畦邊，手指戳著薔薇的嫩芽，發間彆著的梔子乾花被風吹得打顫。那是去年從碑旁撿的，被他用棉線纏了三層，說是這樣就不會碎。郭孝儒蹲下來幫他扶正歪倒的竹架，指尖觸到孩子發間的花瓣，乾硬的紙質邊緣帶著點潮意——許是夜裡哭濕的，這孩子總在夢裡喊爹娘，淚水把枕頭浸出片深色的痕，像幅洇開的水墨畫。
“會的。”郭孝儒看著木架投在地上的影子，像道半開的門，“花根會順著泥土往下鑽，能聽見碑石上的名字呢。”最小的孤兒忽然從懷裡掏出塊梔子糖，油紙包得方方正正，糖塊在日頭下透出琥珀色的光。他小心翼翼地剝開紙，把糖埋進花根下，糖紙卻舍不得扔，疊成隻小紙船放進青衣江，紙船漂過糖坊窗下時，正撞見掌櫃的在曬新采的梔子花瓣，白花花的鋪滿了半麵牆，像落了場早來的雪。
“傻孩子，花要喝雨水才甜。”掌櫃的提著竹籃走過，籃裡的梔子花瓣沾著晨露，滴在青石板上暈出小小的圓。他腕上的疤痕在陽光下泛著紅，像條醒著的蚯蚓——那是當年臨仙城破時，被流矢劃開的傷口，至今還能摸到皮肉下糾結的筋絡。孩子們總愛纏著他看這道疤，說像條藏在皮肉裡的龍，掌櫃的就笑著敲他們的手背：“這是梔子花開時留下的印子，等你們長大了就懂了。”
齊太子的信使來那天，雅安城正飄著毛毛細雨。信使是個麵生的小吏，青布長衫上沾著蜀地特有的濕泥，懷裡卻緊緊抱著個桐木匣子，生怕被雨水打濕。郭孝儒在布政使司的偏廳接待他，小吏解開匣子時，手指還在發顫——裡麵是本新刻的《臨仙城誌》，藍布封麵上燙著朵金箔梔子花，在昏暗的光線下閃著溫潤的光。
“太子殿下說，這書裡的每幅圖，都要帶著花香。”小吏的聲音帶著京城口音，卻被蜀地的濕氣泡得軟了些，“尤其是郭先生畫的草藥圖譜，殿下親自校訂了三遍，說這株梔子的葉脈該再彎些，像夫人繡的樣子。”郭孝儒翻開書頁，果然看見自己畫的梔子被添了幾筆細描，葉脈間藏著些極小的字，是臨仙城常見的草藥名，想來是太子親筆添的。
書裡還夾著張拓片，是太子題寫的扉頁：“草木有本心，何求美人折。”字跡溫潤如玉，筆畫間卻藏著股韌勁，像極了那年在糖坊見過的梔子花枝——看似柔弱，卻能在寒風裡挺到最後。郭孝儒忽然想起齊昭指尖的那道疤痕，細瘦的像道未愈的傷口，卻總在拓字時格外用力，仿佛要把所有的思念都刻進昆侖玉裡。
劉棠在演武場教孩子們練槍時，總愛讓他們對著花田紮馬步。“槍要像花枝，剛中帶柔。”她的槍尖劃過空氣，帶起陣混著花香的風，槍杆上的紅纓纏著片野薔薇花瓣，是今早孩子們偷偷係上的。最小的孤兒總把槍握得太緊，指節泛白像攥著塊冰，劉棠就走過去握住他的手，教他感受槍杆的震顫：“你看這花，風來了就彎彎腰，風過了又挺直腰杆，這才是臨仙城的骨頭。”
老兵坐在花畦邊看，斷腿旁擺著個粗陶酒壺，裡麵泡著曬乾的梔子花瓣，酒液被浸成了淡淡的黃。他總愛給孩子們講守城時的故事，說那年冬天，雪下得有三尺厚，士兵們就在城牆上生篝火，把凍硬的梔子糖放在火邊烤，融化的糖漿滴在雪地裡，像撒了把碎金子。“將軍那時總說，”老兵喝口酒，喉結滾動時，斷腿的褲管空蕩蕩地晃，“糖要慢慢熬才甜，日子也一樣，再苦都能熬出甜頭來。”
糖坊的新幌子掛出來那天，半個雅安城的人都來看熱鬨。月白色的粗布被風掀起時，像朵盛開的雲，上麵用金線繡著朵梔子花，花瓣上密密麻麻繡著小字——是所有守城人的名字，從溫北君到最小的傳令兵，每個字都小得像米粒，卻被繡娘繡得筆筆清晰。掌櫃的站在幌子下，摸著腕上的疤痕笑，眼角的皺紋裡還沾著熬糖時的水汽：“老夫人說，好糖要經得起熬，好日子也一樣。”
有個瞎眼的老嫗拄著拐杖來摸這幌子，枯瘦的手指劃過金線時，忽然停在“溫北君”三個字上，抖得像片秋風裡的落葉。“這針腳，”她喃喃自語，淚水順著滿臉的皺紋往下淌，“是我家姑娘的手藝啊。”眾人這才知道，她是溫郡主的奶娘，當年被亂兵推下城牆，雖保住了性命，卻被碎石砸瞎了眼，如今在城郊的破廟裡縫補為生，聽說糖坊掛了新幌子，摸黑走了三個時辰才到。
掌櫃的給她端來碗熱糖水，裡麵浮著朵完整的梔子花瓣。老嫗用舌尖舔了舔，忽然笑了，像個孩子似的：“是這個味，老夫人當年總在糖裡加片花瓣，說這樣能嘗到春天的味道。”她從懷裡掏出個布包，裡麵是塊繡了一半的帕子，上麵的梔子才繡了半朵，針腳歪歪扭扭的——是溫郡主臨終前沒繡完的，她從死人堆裡扒出來，貼身藏了三年。
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