城樓下傳來民壯們清理戰場的吆喝聲，夾雜著傷兵壓抑的呻吟與火油桶滾動的悶響，還有孩童們低聲的啜泣。
趙岩望著那片被血蛭啃噬得坑窪不平的土地，焦黑的泥土裡混雜著破碎的屍骸與蟲殼，散發出令人作嘔的氣味。
忽然，他低聲道：“等這事了了，我要在這兒種滿桃樹。”他伸出布滿傷痕的手指，指向城下的焦土，“春暖花開的時候，這裡會一片粉紅，總比看著這些血糊糊的強。”
陳嘯聞言輕笑，眼角的皺紋在火光中顯得格外柔和，劍穗上的冰珠折射出細碎的光，像是撒了一把星星。
“那我北蕭城就種梨樹，雪白的梨花能開三裡地。到時候兩城花開相連，從青嵐河這邊望過去，一片粉白，也算沒白守這一場。”
殘陽徹底沉入西山，夜幕如墨漸漸籠罩大地，像一塊巨大的黑布，緩緩蓋住了這片飽經創傷的土地。
城頭的火把次第亮起，橘紅色的光芒在寒風中搖曳，將兩人的影子拉得很長很長，映在布滿彈孔與血痕的城磚上，宛如兩道沉默卻堅定的界碑。
他們守護著這剛剛從血蛭口中奪回的片刻安寧，也預示著前路更加艱險的謀劃與抗爭，但此刻，望著遠處零星亮起的燈火，心中都燃起了一絲微弱卻執著的希望。
鐵石城的春天來得遲，殘雪在牆角凝成半融的冰殼，簷角滴落的水珠砸在青石板上，濺起的水花裡混著血蛭蛻下的金紋碎殼，像撒了把被碾碎的星子。
風裡還帶著料峭的寒意，卻已裹著一絲若有若無的暖，吹得斷牆縫裡鑽出的野草微微打顫——那些草芽頂著褐黃的凍土，卻硬是從磚縫裡擠出嫩得發亮的綠，葉尖掛著的霜珠在初陽下閃，像誰不小心打翻了裝碎鑽的匣子。
巷口的老磨坊塌了半邊，露出黢黑的梁木，剩下的石碾盤上還留著戰時的血漬，被雨水衝得發暗。
王婆婆坐在碾盤旁的小馬紮上，膝頭攤著塊洗得發白的粗布，正一點點擦拭兒子的木牌。木牌是從城頭殘骸裡刨出來的，“戍衛”二字被血浸得發黑，邊角還缺了塊，想來是被血蛭啃過。
她的手抖得厲害，布巾在木牌上磨出“沙沙”聲，磨著磨著，忽然把木牌貼在布滿皺紋的臉頰上，渾濁的淚順著溝壑往下淌，滴在石碾的凹槽裡，恰好接住一片飄落的桃花瓣——那是巷尾老桃樹上掉的，樹身被炮彈炸得焦黑，枝頭卻偏生冒出幾簇粉白的花，開得不管不顧。
不遠處的瓦礫堆前，三個婦人正蹲在地上翻找能用的物件。她們的男人都埋在了城外的亂葬崗，可指尖觸到半塊完整的瓦當、一根沒斷的木椽，還是會小心地碼到旁邊的空筐裡。
穿藍布圍裙的張嬸撿起塊帶血的碎瓷片，瓷片邊緣還留著青花的殘紋，是她家吃飯用了十年的那隻碗。
她沒扔，用袖口擦了擦，塞進懷裡：“留著給娃當筆洗，省得他總用手抓泥寫字。”筐裡的瓦塊越堆越高，陽光照在上麵，反射出細碎的光，像誰把星星掰碎了撒在裡麵。
東市的空地上，十幾個孩子圍著棵被攔腰炸斷的老槐樹樁玩“守城”。樹樁上還留著箭孔和刀痕，孩子們卻在上麵畫了歪歪扭扭的城門，用石子當炮彈，用柳條當長槍。
最小的丫蛋舉著根抽了芽的柳樹枝，枝椏上的嫩葉被她搖得簌簌落，落在旁邊貨郎的擔上。貨郎姓趙，左腿從膝蓋往下空著，褲管紮得緊緊的。他的擔子上擺著些零碎：用血蛭殼磨的珠子穿成的手鏈、用彈殼敲的小哨子、用破布縫的布偶。
“來串珠子不？”他衝孩子們笑，露出缺了顆門牙的豁口。
“這殼子經了血火，戴在身上能擋災。”說罷抓起串紅繩穿的珠子，塞給旁邊縮著肩膀的瘦男孩。
“拿著，給你妹妹玩。”男孩攥著珠子跑開，繩頭蹭過貨郎的褲管，露出裡麵纏著的粗布，布上還沾著沒洗乾淨的藥漬。
城牆根下，十幾個漢子正拿鐵鍁清理彈坑。凍土硬得像鐵，鍁刃下去隻鑿出個白印，震得人虎口發麻。
有人從泥裡挖出半截箭杆，箭杆上纏著褪色的紅綢，綢子上繡的並蒂蓮被血浸得發暗——是城南繡坊的林姑娘給情郎繡的，那後生守東門時被血蛭群卷走了，林姑娘昨天還來城牆根哭，手裡攥著另一半沒繡完的綢子。
漢子沒說話，把箭杆插進彈坑邊緣，又從懷裡掏出個小布包，往坑裡撒了把麥種。
布包是他婆娘縫的，上麵繡著個歪歪扭扭的“豐”字，“撒點種，秋天說不定能結穗子。”他咧開嘴笑，眼角的疤被陽光照得發亮，那是被血蛭尾刺劃的，差點瞎了眼。
不遠處，兩個媳婦正往城磚上糊泥巴。泥巴裡摻了碎麥秸，是從劫後餘生的糧倉裡掃的，黏糊糊的能堵住那些被血蛭啃出的細密凹痕。
穿綠布衫的媳婦懷孕了，肚子剛顯懷，動作慢得很，卻非要來幫忙，說是“多糊一塊磚，娃將來就多一分安穩”。
她的男人是民壯，扛滾油桶時被血蛭咬了胳膊，截肢後在家養著，可每天都要拄著拐杖來城牆根轉一圈，說“聞聞硝煙味，才知道自己還活著”。
暮色漫上來時，家家戶戶的煙囪都冒起了煙。煙柱細細的，被風扯得斜斜的，像無數隻手在天上招搖。
瞎眼的陳大爺坐在自家門檻上，手裡編著草繩，繩頭係著塊小石子，時不時往院裡扔一下——石子落地的“咚”聲能幫他判斷繩夠不夠長。
院裡晾著幾雙剛縫好的布鞋，鞋麵上繡著歪歪扭扭的蓮花，是街坊們你一塊我一塊湊布票給他孫子做的。
“聽著動靜，是李木匠在修屋頂了？”
他忽然笑了，皺紋裡盛著夕陽的金，“等屋頂修好了，就能聽見燕子回來了。去年這時候，燕子在房梁上做了窩呢。”
夜風裡飄著新翻的泥土味，混著淡淡的硫磺餘味。穿紅襖的新媳婦提著燈籠走過，燈籠是用破布和竹篾糊的，罩著根點著的蠟燭，光搖搖晃晃的。
她的丈夫守西門時沒回來，可她還是按他生前的囑咐，把蒜種種在了城牆根。
“說好了的，開春就種蒜，秋天收了給娃做蒜泥餅。”
她蹲下身，用手指把鬆動的蒜瓣按實，指尖沾著的泥蹭在紅襖上，像落了幾朵褐色的花。
燈籠的光暈裡，有螢火蟲從瓦礫堆裡鑽出來，忽明忽暗地飛，像無數雙在黑暗裡眨動的眼睛，照亮了牆根下那排新栽的蒜苗——綠得能掐出水，正趁著夜色拚命往上長。