我讀到一封信：
“親愛的父親母親：
葉城沒有你們說的那麼苦。這裡的星星離我很近，晚上我總能聽見雪水衝刷石頭的聲音。
我已經學會用羊糞引火，也能識彆哈密瓜熟沒熟。隻是……有時候會想你們。
等我回去，一定給你們講講南疆的風。
——1971年夏你們的女兒小如”
信沒有郵戳，大概永遠沒被寄出。但我卻在文字裡看見一個年輕女孩的孤獨、勇敢與思念，穿越時空，在葉城這個寂靜的縣城裡重新響起。
我輕輕將信放回展台，低聲說了一句：“小如，我替你記下了。”
在院子角落，有一口古井，一位講解員告訴我：“知青們每天淩晨要在這裡打水，冰冷刺骨，卻從不叫苦。”
我俯身望進井裡，隻見一片靜水倒映著我的臉，仿佛也映出了當年那群年輕人未竟的夢。
傍晚，我獨自走到葉爾羌河邊。
這條河，從昆侖山上流下，灌溉著葉城縣千百年的莊稼，也是當年葉爾羌汗國建都之地的象征。河水在暮色中泛著銀光，像是一條躺在山穀中的巨龍，在沉睡中喘息。
我坐在河岸，回顧我這一路自東而西的旅程。從舟山到阿克陶，從黃海到昆侖，每一站，都是一段文化的重逢，每一個人，都是一首未竟的詩。
而此刻的葉城縣，卻給我一種從未有過的沉默感。
不是荒蕪，不是冷漠，而是一種屬於高山腳下的從容，一種“你來與不來，我都在這”的沉穩。
我開始明白，這正是喀喇昆侖賦予這座縣城的氣質。
月光升起，河麵上浮現一條倒影，像通往遠方的道路。我忽然生出一種近乎宗教的敬意，低聲自語：
“在這裡，走路是一種禱告，沉默，是與山神的對話。”
第二天早晨，天邊的雲如薄絮撕裂。
我整理好行囊，發動汽車，繼續向西前進，駛向下一站——皮山縣。
這是喀什地州的最後一塊南部邊地，與昆侖山貼得更緊，也與世界儘頭更近。
而我知道，皮山之後，我將更接近那座心中許久未曾啟齒的名字——和田。
《地球交響曲》的下一章，或許將是沙與玉的對話，是高山與信仰的交纏。
而此刻，我在車窗上寫下葉城兩個字，任陽光將它照得微光粼粼——像這片土地上的人，安靜，卻不容忽視。
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