我沉默許久。
在《地球交響曲》寫下：“地下書屋，是紮蘭季人的星圖，他們在黑暗中點燈，是為了照見下一代的眼睛。”
傍晚，我前往沙卡裡亞清真寺。它藏在薔薇灌木之間，牆體斑駁，宣禮塔上鴿影盤旋。
我脫鞋入殿，空無一人，夕光從拱窗灑入，落在禱毯之上，宛如金色時間的碎片。
我靜坐其間，心緒沉入某種深淵，又被那光輕輕托起。
伊瑪目步入，遞我一盞燈。
“祈禱不需要語言。”他說，“這城市不靠喧嘩留名，而靠靜默中的堅持。”
我記下：“紮蘭季，是地圖上最低調的音節，卻用最樸素的光，照亮信仰的回音。”
夜色臨，我沿城東驛道行走。那曾是連接阿富汗與伊朗的古路，如今僅剩石碑殘痕與駱駝糞印。
一尊殘破雕像立於荒丘，僅存一隻眼珠，凝望東南。
一位趕駝老者問我：“你是遠方寫書人？”
我答：“我是用腳走字的人。”
他說：“它曾是邊界守望者，沒人記得名字了。”
“你記得嗎？”我問。
他答：“我記得它的姿勢。”
我寫下：“很多名字會被沙埋，但姿態與望向遠方的背影，會刻進旅人骨裡。”
我回到旅館，在油燈下展開地圖。對麵榻上坐著一位德國記者和一位喀布爾來的地質學家。
“你知道嗎，”那地質學家用略啞的嗓音說，“紮蘭季地下，還有沒被挖出的青銅礦。”
“但這裡埋藏最深的，不是礦。”我說。
“是什麼？”
“是人們繼續生活的勇氣。”
他們一時無言，隻聽窗外風聲如舊，仿佛一支持續千年的塤調。
我記下：“旅人不靠遠走證明意義，而在沉默中看見他人仍願種花、點燈、教詩。”
清晨，我背起行囊，走出城門。沙丘彼岸，日光緩緩升起，一少年正吹笛，那調子像風沙中篩出的呼吸，沙啞而動人。
我立於高坡，看見城中塵煙微起、屋頂上鴿子升騰，仿佛為這段旅程係上尾音。
紮蘭季，我會記住你。
拉什卡爾加，你是赫爾曼德河畔的守望，是旅途中新的句點，是尚未奏響的旋律。
我來了。
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