離開桑金時，天才微亮。風中仍裹著黃沙的澀，卻在空氣的深層，已隱隱浮起幾縷青草的氣息。那是綠洲的預兆，是前方古城的回音。
我知道，我正朝著一座不同於桑金的地方走去。
坎大哈。
這名字如烈日下的青銅，曾是王者的戰旗、詩人的紙頁、商旅的驛站、神隻的庭台。自亞曆山大築城至今，它目睹過萬馬奔騰，也目送過群星隕落。
而今日的我，帶著一顆曾在沉沙中震顫過的心，步入這座在黃土中倔強挺立的城。
我從東南方進入坎大哈古城區。眼前的石門半掩於沙丘之中，猶如被風吹忘的曆史章節。石門上殘存著模糊不清的圖騰，像是神話留下的指紋。
高塔上掛著銅綠色的金屬匾，微風拂動間，發出沉緩而又悠遠的聲響。
一位老人迎麵而來，穿著坎大哈特有的藍袍，手拄木杖，眼神如沙地裡露出的石英。他停下腳步，凝視我片刻。
“你來自東方。”
我點頭。
他慢慢舉手，指向那扇古門：“你要走進去的，不隻是城市，也是一個醒著的夢。”
我將這句話慎重地記在《地球交響曲》的頁首：
“坎大哈之門，不是入口，而是一場王夢的回響。”
穿過迂回巷道，我來到城中地標——藍清真寺。
沒有奢華的金飾，也無繁複的幾何圖騰，它靜靜立於天光之下，猶如一口仰望蒼穹的水井。寺外欄杆上，密密棲息著成百上千隻鴿子，羽毛如霜，眼神澄澈。
我脫鞋走入庭院，腳步聲落在青石上，如同被放慢的鼓點。幾位長者盤膝而坐，低誦古文；而一位小男孩正悄悄地將手中的碎麵灑向空地，引得鴿子紛飛。
“你每天都來？”我問他。
他點點頭：“它們知道時間，也記得方向。”
他的話像一滴水落進我心湖。我抬頭望著飛舞的鴿影，恍惚之間，仿佛看到千年前某位詩人在此仰望，寫下對命運的挽歌。
我在《地球交響曲》中寫道：
“坎大哈的鴿子，是時間的回音，是自由的低語。它們不屬於籠子，而屬於每一個尚存信仰的心。”
清真寺後院的水井旁，我看見一位盲眼老人，手中拂著一串珠子。他告訴我，他的兒子從未回來，但他每天仍會替他祈禱。
“風知道他在哪裡。”老人說。
我久久不能言語。那一刻，我意識到，鴿子的影子，不隻是自由，更是一種仍在等待的信念。
午後，我前往郊外的杜蘭尼陵墓。
這是阿赫馬德·沙安息之地，一位曾試圖將群山、沙漠與部族整合為一國的王者。他的陵墓外觀不大，卻籠罩著一股極靜的肅意。
陵門兩側，青瓦覆蓋，陽光照射下泛出沉穩的碧光。
守墓老人領我入內。墓中隻有一塊碑、一張舊族譜，以及一麵掛著香草的帷幔。
“每年春祭，杜蘭尼的後裔仍會前來。”老人說，“他們念祖，也念那場未竟的夢。”
我站在墓前，默念：“你以王者之名嘗試合一，卻也以人之身份走入沉寂。”
那一刻，我的心泛起共鳴。不是所有夢都能抵達彼岸，但仍值得啟航。
我走出陵墓時，陽光斜照，塔影如矛，直指天穹。
我寫下：“在坎大哈，王者的足音被風吹進歲月，而我們，是願意傾聽的後人。”
黃昏，我步入老集市。
地麵是碎石鋪就，街道兩側掛滿布幔、香料串與乾花。人聲喧鬨，猶如一場暮色交響曲。有人在修鞋，有人磨刀，有人朗讀詩歌。