我在一處攤位前駐足，是一位白發老婦，正切開一顆飽滿的石榴。
“嘗一瓣？”她遞給我。
果汁滲透味蕾，酸甜清冽。我閉上眼，竟想起桑金夜裡孩子送我的布鴿。
“這座城，是什麼味道？”我問她。
她笑了：“是石頭裡開的花，是風裡藏的火。”
我望著她乾裂的雙手，仿佛看見了一座城如何用蒼老的身體守住柔軟的魂。
我在《地球交響曲》寫下：
“坎大哈，是在風中開花的城市，是黃土與血汗孕育出的紅。”
我繼續前行，穿過香料鋪，一群女孩正在染布，她們唱著節奏奇妙的古歌，歌聲仿佛來自一千年前。
我站在街角，聽她們歌唱：
“火與鹽，沙與花，誰說舊城不盛開。”
那一刻，我的心仿佛隨那旋律一同流動，明白這座城市何以能在戰火之後依舊開出希望。
夜幕低垂，我被一戶教師家庭邀入屋內用飯。
燈油點亮，燉羊肉與茶香撲麵。主人的兒子，名叫拉米，是個沉靜少言的青年。
他見我，羞澀地道：“我想去東方，去上海。”
我訝然：“為何想去那麼遠？”
他低聲說：“我聽過黃浦江，也聽說過它的夜。有光的地方，會不會更不寂寞？”
我沉默，隨即舉杯：“願你的名字，有朝一日也在光裡。”
晚餐後，他送我一本筆記本，封麵寫著：“拉米的遠方”。
那晚我在帳篷中翻看，紙頁上密密麻麻全是練習字，每一個“未來”都歪歪斜斜，卻令人動容。
我寫下：“一個城市最亮的燈，不在屋簷，而在年輕人寫下‘遠方’的那一筆。”
臨彆時，拉米將一盞油燈交給我。
“你若再來，請帶它回家。”
我接過那盞燈，心中微熱。
飯後我獨行街頭，坎大哈的夜沒有霓虹，隻有星子撒在石路上，像被時光反複擦拭的祈願。
一群孩子圍著火堆跳舞，他們的舞步亂中有序，腳下塵土飛揚。我靠在一堵城牆邊，望著這一切，不知為何，眼中泛起微濕。
或許是因為，我終於明白：坎大哈的偉大，不在於它曾有多少英雄、多少戰爭，而在於它如何在傷痕之上，一次次站起來，依然相信愛、相信火、相信遠方。
我回望這座城，將所有片段寫入《地球交響曲》：
“坎大哈，是銅門與鴿影的重疊，是王夢與兒歌的交響。它不需要向誰證明什麼，隻需被一個行者聽見。”
明日，我將離開。
前方，是烏魯茲甘的首府——塔林科特。
塔林科特，你是群山之間沉睡的節奏，是沙漠與高原之間一段細膩的過門，是我即將奏響的下一個音符。
我來了。
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