驚蟄剛過，胡同裡的積雪還沒化透，牆角卻鑽出幾叢嫩黃的草芽。葉辰站在“老手藝”汽修店的門檻上，看著對麵那扇緊閉了三年的朱漆大門，銅環上的綠鏽比去年又厚了些，像誰在上麵抹了層青灰的淚。
“那家人，怕是不會回來了。”張嬸拎著菜籃子經過，順著他的目光看去，歎了口氣，“當年多熱鬨啊，郭爵士家的馬車天天從這兒過，銅鈴叮當響，丫鬟婆子簇擁著，跟戲台上演的似的。”
葉辰“嗯”了一聲，轉身從工具箱裡翻出個鏽跡斑斑的銅鈴鐺——是去年翻修郭公館舊馬車時拆下來的，鈴舌早就沒了，卻總讓他想起郭開宣說過的話：“我們郭家，就像這鈴鐺，看著光鮮，內裡早就空了。”
三天前，郭開宣在醫院走了。臨終前攥著葉辰的手，斷斷續續說的最後一句是：“那間門麵房……還是給你……彆學我們……守著空殼子……”
葉辰沒接那門麵房的鑰匙。他去郭公館收拾遺物時，看著滿屋子蒙著白布的家具，突然覺得郭開宣說得對——再華麗的戲服，脫下來也不過是堆布料；再熱鬨的戲台，散了場終究是空的。
“葉師傅，我的車胎又紮了。”一個怯生生的聲音打斷了他的思緒。
葉辰回頭，看見個梳著兩條小辮的姑娘，推著輛半舊的女式自行車，車筐裡放著本厚厚的醫書。是郭開宣的孫女郭曉棠，剛考上醫學院，以前總跟著爺爺來汽修店，怯生生地站在門口，看他修車。
“進來吧。”葉辰接過自行車，掂量了下，“紮得挺深，怕是得補兩補丁。”
郭曉棠跟著走進屋，眼睛在牆上掃了一圈——那裡還貼著郭開宣送來的車隊結構圖，旁邊釘著葉辰父親的軍功章，褪色的紅綢在穿堂風裡輕輕晃。“葉大哥，”她猶豫了半天，還是開了口，“爺爺的葬禮，你……你會來嗎？”
“會。”葉辰手上的活沒停，錐子穿過內胎，發出“噗”的輕響，“送他最後一程。”
郭曉棠低下頭，手指絞著衣角：“家裡亂成一鍋粥了。叔伯們都在爭爺爺的遺產，連那間空了十幾年的老戲院都要分，說要拆了蓋商場……”她聲音發顫，“爺爺生前最寶貝那戲院，說那是他小時候看《霸王彆姬》的地方，台上的虞姬，像極了我奶奶……”
葉辰補胎的手頓了頓。他去過那間老戲院，就在郭公館後巷，戲台的雕花欄杆早就朽了，紅綢幕布爛了個大洞，陽光從破洞裡漏下來，在積著灰的地板上投下斑駁的影。郭開宣曾坐在第一排的太師椅上，指著台上的橫梁對他說：“你看那上麵的字，是我奶奶親手寫的‘人生如戲’，她總說，戲裡的悲歡是假的，台下的日子才是真的。”
“彆爭了。”葉辰把補好的內胎塞回車輪，“那戲院要是拆了，你爺爺在天上也不安生。”
“可我說了不算啊。”郭曉棠眼圈紅了，“他們說我是丫頭片子，懂什麼？還說……還說爺爺偏心你，把最好的門麵房留給外人……”
“那房我沒要。”葉辰擦了擦手上的膠水，“你要是信得過我，我去跟他們說。”
郭曉棠猛地抬頭，眼裡閃過點光，又很快黯淡下去：“沒用的。他們現在隻認房產證，不認人情。”
葉辰沒再說話。他想起郭開宣臨終前的樣子，老人枯瘦的手抓著他，像抓住最後一根救命稻草，嘴裡反複念叨“彆學我們郭家，把日子過成了戲台子，演完了就散了”。當時他不懂，現在看著郭曉棠泛紅的眼睛，突然明白了——有些人家，把麵子活成了裡子，把算計當成了日子，到最後，連場真心的告彆都演不出來。
葬禮那天，葉辰來得很早。郭公館的大門敞開著，吊唁的人排了很長的隊，大多是穿著西裝革履的商人，臉上掛著程式化的悲傷，互相寒暄著，像在參加一場盛大的宴會。郭開宣的幾個兒子站在靈堂前迎客，嘴角甚至還帶著笑，時不時湊在一起低聲議論著什麼，手指在計算器上飛快地敲著。
葉辰在靈前鞠了三個躬，轉身看見郭曉棠穿著黑色連衣裙，獨自站在角落裡，手裡攥著朵白菊，像株被遺忘在角落裡的野草。他走過去，把一個布包遞給她：“這是你爺爺讓我交給你的。”
布包裡是那枚從舊馬車上拆下來的銅鈴鐺，還有一本泛黃的筆記本，上麵是郭開宣的字跡，記著戲院每一場演出的戲目，最後一頁寫著：“曉棠最愛《鎖麟囊》，說薛湘靈把珠寶給了貧婦，才懂了‘憐貧濟困’四個字。我的孫女，要學戲裡的真，彆學戲外的假。”
郭曉棠抱著布包，肩膀一抽一抽地哭起來，哭聲不大，卻在嘈雜的靈堂裡，顯得格外清晰。她的幾個叔伯看過來，皺著眉想說什麼，被葉辰冷冷的眼神逼了回去。
出殯的時候，送葬的隊伍浩浩蕩蕩，卻沒幾個人真心落淚。葉辰走在最後，看著郭開宣的遺像被抬出大門，照片上的老人笑得溫和，像隻是去赴一場尋常的茶會。經過那間老戲院時，他看見幾個工人正在拆戲台的欄杆，雕花的木頭“哢嚓”一聲斷了，揚起的灰塵在陽光下打著旋。
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郭曉棠突然掙脫攙扶，跑到戲院門口，對著那些工人喊：“彆拆！這是我爺爺的念想！”
工頭不耐煩地揮手：“小姑娘彆搗亂，這是郭總簽了字的！”
郭曉棠的三叔走過來，拽著她往回拉：“彆丟人現眼！拆了蓋商場，一年能賺多少錢？你爺爺那老黃曆早該翻篇了！”
“可這是我奶奶寫的字！”郭曉棠指著橫梁上模糊的“人生如戲”四個字，眼淚掉得更凶了，“你們連她最後一點痕跡都要抹掉嗎？”
沒人理她。工人們繼續拆著，木屑和灰塵混在一起，像場盛大的謝幕。葉辰站在旁邊，突然想起很多年前，郭開宣坐在戲院的太師椅上，指著台上對他說：“你看那虞姬，拔劍自刎的時候，眼裡是真的有淚，那才叫戲。我們郭家後來的日子，連這點真淚都演不出來了。”
葬禮結束後，葉辰回了汽修店。張嬸端來一碗熱湯麵，說：“看郭家那樣，真讓人寒心。想當年郭爵士在世時，多風光啊，馬車從胡同口排到街尾，誰能想到，最後連場像樣的葬禮都沒有。”
葉辰喝著湯麵，沒說話。窗外，那幾叢嫩黃的草芽在風裡搖搖晃晃，卻透著股韌勁。他想起郭開宣留下的筆記本，想起郭曉棠哭紅的眼睛，想起父親的軍功章在牆上閃著的微光——或許，人生真的如戲，但戲裡的真假，終究要靠自己演。有人把日子過成了空殼子，演完了就散了；有人把日子過成了草芽，看著不起眼，卻能在石縫裡紮根，長出自己的春天。
幾天後，郭曉棠來汽修店辭行，說要去南方的醫學院報到，臨走前把那枚銅鈴鐺掛在了汽修店的門框上。“葉大哥，謝謝你。”她笑得有些勉強，卻比在葬禮上輕快多了，“我帶了爺爺的筆記本，他說的對，日子是自己的，不是演給彆人看的。”
葉辰送她到胡同口，看著她背著書包的背影消失在拐角，像隻終於掙脫了籠子的鳥。門框上的銅鈴鐺被風一吹，發出“叮鈴”的輕響，雖然沒有當年馬車鈴鐺的清脆，卻帶著股踏實的暖。
他回到店裡，繼續修那輛沒修完的舊自行車。陽光透過玻璃窗照進來，落在父親的軍功章上，反射出細碎的光。葉辰突然覺得，郭開宣大概是安心的——至少，他的孫女明白了“真”字的分量，而自己，也守住了父親留下的那點實在。
胡同裡的積雪徹底化了，草芽長得更高了。對麵的朱漆大門依舊緊閉著，銅環上的綠鏽又厚了些，像在訴說著一場早已散場的戲。但汽修店裡的鈴鐺還在響，扳手還在轉，街坊們的笑聲還在飄，這些實實在在的聲音，蓋過了所有的戲文，把日子過成了它該有的樣子——不華麗，卻溫暖；不熱鬨，卻踏實。
人生如戲，可總有一些人，一些事，能穿過戲文的虛，落到生活的實裡。就像那枚舊鈴鐺，雖然鏽了，卻還能響；就像那間老戲院，雖然拆了，卻把“真”字，刻進了該懂的人心裡。物是人非又如何？隻要心裡的那點熱還在，日子就能一直往下過，活成自己的劇本，演給自己看。
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