這種感覺很奇妙，像一塊冰在溫水裡慢慢融化，失去了棱角，卻也獲得了更廣闊的存在。
午後，陽光正好，林夏抱著一卷展板設計草稿來到了他家院子。
她沒有先談工作，而是徑直繞到廚房門口，目光落在他新掛起來的那塊木板上。
木板是他前幾天閒來無事用刻刀雕的，上麵沒有具體的形象，隻有一道道流暢起伏的波痕，仿佛火焰在風中喘息的軌跡。
“你不打算解釋一下，這個到底是什麼嗎？”林夏歪著頭問，眼神裡帶著一絲探尋。
沈星河正在淘米，聞言搖了搖頭，水聲嘩嘩作響：“解釋就死了。”他頓了頓，繼續說，“現在它是吳伯口中‘火喘氣的樣子’，是趙師傅那個愛畫畫的兒子嘴裡‘爸爸咳嗽時吐出的煙圈’，是它們自己，挺好。”
讓一件事物擁有無數種解讀，它才能真正地活在每個人心裡。
林夏沉默了片刻，似乎在咀嚼他話裡的意思。
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隨即，她像是想起了什麼，從口袋裡掏出一張小小的、硬質的卡片遞給他。
卡片是冷灶堂特有的“灶語卡”，供人們寫下一些不便言說的感想。
“今天早上收到的，有人寫了你。”
沈星河擦乾手，接過卡片。
上麵隻有一行清秀而有力的字跡，筆鋒在末尾微微上挑，帶著一種克製的灑脫。
“他走的時候，連影子都沒驚動風鈴。”
他的指尖在那行字上輕輕撫過，像是在閱讀一封遲到了許多年的家書。
他知道這寫的是誰，也知道這說的是哪一種“離開”。
那不是告彆，而是一種融入，像水滴彙入大海，悄無聲息，卻又無處不在。
傍晚時分，院子裡起了風。
沈星河搬了條小板凳，坐在那棵老槐樹下，開始磨刀。
那是父親沈建國用了半輩子的舊菜刀，刀身布滿細密的劃痕，刀刃也已磨損得有些內凹。
他的動作很生疏，握著刀的手腕僵硬，刀刃與磨石接觸的角度忽大忽小，發出刺耳而斷續的摩擦聲。
沈建國倚在屋門口，默默地看了許久。
他嘴唇動了動，似乎想說什麼，但最終還是什麼都沒說。
他轉身進了屋，再出來時，手裡多了一塊青灰色的老磨石，比沈星河腳下那塊新買的要厚重得多。
他走到兒子身邊，將磨石輕輕放在他腳邊，然後又轉身回了屋，自始至終，沒有發出一句聲音。
沈星河的動作停了一下，隨即換上了父親拿來的那塊磨石。
這一次，刀刃與石麵接觸的聲音變得沉穩而綿長，像一聲悠遠而固執的歎息。
月上中天，清輝如水。
院子裡隻剩下“霍霍”的磨刀聲。
刀刃在月光下漸漸泛起一道清冷的白光，映出他低垂而專注的臉。
就在他感覺差不多，即將收手的時候，精神一鬆，手腕微微一抖，刀鋒忽然不聽使喚地一滑，狠狠地劃過握刀的左手拇指。
一道細長的口子瞬間裂開，血珠爭先恐後地滲了出來，然後彙成一滴，飽滿地、沉重地滴落在磨石的凹槽裡，像一粒掉進死灰中的紅炭，瞬間被粗糙的石麵吸收，隻留下一個迅速變暗的印記。
尖銳的刺痛從指尖傳來，直衝大腦。
他卻沒急著包紮，隻是舉起手，看著那道傷口，任由血珠繼續緩慢地滲出，在夜風中慢慢凝結。
這一痛，恰到好處地提醒著他：真正的割舍，從來不需要流儘所有的鮮血，也不需要聲嘶力竭的告彆。
它隻需要你承認並且允許，那一點點疼痛真實地存在過。
夜風不知何時帶上了潮意，卷起地上的幾片落葉，打著旋兒飛舞。
他沒有動，隻是靜靜聽著院角那串風鈴，在愈發沉悶的空氣裡，發出幾聲零落而喑啞的輕響。
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