鎮子西頭的老油坊最近總在子夜傳出“咯吱”聲，像有人踩著朽木樓梯往上爬。油坊老板早幾年走了，隻留個傻兒子守著，那孩子說話結巴，見人就指後院的老槐樹，說“紙、紙人在、在搬東西”。
我去時正趕上一場秋雨，油坊的木門被淋得發脹，推開門一股桐油味混著黴味湧出來，嗆得人直皺眉。傻兒子蹲在門檻上，手裡攥著把斷了齒的木梳，見我來突然蹦起來，指著後院：“叔、叔你看，槐樹上、上掛著白、白衣服，像、像我娘的裙子”。
後院的老槐樹得兩人合抱，枝椏歪歪扭扭地伸向天空，樹皮上纏著圈圈褪色的紅繩，繩結處掛著些紙剪的小人，風吹過“嘩啦”作響，真像有人在扯衣角。樹下停著口薄皮棺材，不是木頭的，是用草紙糊的，棺身糊著層桐油，硬挺挺的，棺蓋縫裡塞著些乾枯的柏葉。
“前、前兒個夜裡，我聽見樹、樹上有人笑，”傻兒子往我身後躲了躲，“紙人、紙人從棺材裡鑽、鑽出來，排著隊往樹上爬，腳、腳不沾地，梳、梳著我娘的木梳”。他舉起手裡的斷齒木梳，梳齒間纏著幾根灰白的頭發，看著像女人的。
我繞著紙棺轉了圈，發現棺底浸在積水裡，泡出些深色的印子，像有人躺過的輪廓。伸手敲了敲棺身，“咚咚”響，竟是空的。剛要開口，槐樹上的紙人突然“啪嗒”掉下來一個，落在棺材上，紙臉對著我，眼睛是用朱砂點的，竟透著股邪氣。
“這油坊以前是花轎鋪，”住在隔壁的老裁縫探出頭，手裡還捏著針線，“三十年前老板娘跑了，老板就把她的衣裳、嫁妝全封在閣樓，後來閣樓走水，燒得隻剩個空架子。聽說那老板娘最寶貝套銀飾，下葬時非要戴著，結果出殯那天抬棺的人說，棺材輕得像團棉絮”。
話音剛落，紙棺突然晃了晃，棺蓋“吱呀”開了條縫，露出裡麵鋪著的藍布，布上繡著鴛鴦，針腳歪歪扭扭的，像初學刺繡的人繡的。傻兒子突然喊：“是、是我娘的布！她、她繡了半、半年才成”。
夜裡子時，槐樹上的紙人真的動了。它們順著樹乾滑下來，一個個鑽進紙棺，棺材竟慢慢沉進泥裡，露出底下的石板，石板上刻著“張氏”二字。紙人從泥裡拽出個木匣子，打開一看，裡麵沒有銀飾，隻有堆碎玻璃，反射著月光，像星星落在裡麵。
“是、是鏡子！”傻兒子突然不結巴了，“我娘、我娘有麵銀鏡，摔、摔碎了，老板就、就把碎片收在匣子裡”。
紙人捧著木匣往閣樓飄，閣樓的樓梯早燒沒了，它們竟踩著空氣往上走，紙衣掃過牆麵，留下道道光痕。我跟上去，看見閣樓梁上懸著件紅嫁衣，衣角滴著水，像剛從水裡撈出來，嫁衣領口彆著枚銀簪，簪頭刻著“婉”字——正是老板娘的名字。
紙人把木匣放在嫁衣旁，突然集體轉身，紙臉對著我，朱砂眼像在催促。我拿起銀簪，剛碰到碎片，碎片突然拚成鏡子的形狀，映出個穿嫁衣的女人，正對著鏡子哭，眼淚落在鏡麵上，暈開片水漬，水裡浮著個男人的影子，舉著把火折子，往嫁衣上湊。
“原來老板放的是假火，”老裁縫不知何時站在門口，歎了口氣，“他舍不得燒真嫁妝，找了堆舊衣裳湊數，真的早被老板娘帶走了。她哪是跑了，是被人販子拐走的，臨終前托人帶信，說銀飾埋在槐樹下，讓兒子長大了娶媳婦用”。
紙人突然集體鞠躬，化成紙灰飄進木匣。傻兒子撿起片灰，突然笑了：“我、我知道銀飾在哪了”。他跑到槐樹根下，挖出個陶罐，裡麵的銀飾氧化得發黑，卻仍能看出精巧的花紋。
第二天，傻兒子把銀飾擦得鋥亮，掛在紙棺裡重新埋好。下葬時沒請人抬棺，紙棺自己順著積水漂到河邊，慢慢沉了下去，像艘小小的船。老裁縫說，昨夜看見個穿紅嫁衣的影子從油坊走出來，手裡捧著麵鏡子，走一步回頭笑一下，笑得像朵剛開的桃花。
油坊的“咯吱”聲再也沒響起過，隻是每逢雨天，槐樹上會多出幾個新的紙人，傻兒子說那是“娘、娘派來的，看、看我過得好不好”。他不再結巴了，每天坐在門檻上擦銀飾，陽光落在上麵，晃得人眼睛發亮，像三十年前那個沒來得及戴上銀飾的新娘，終於把光留在了人間。
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