他們在林野的公寓播放。電流滋啦後，傳來虛弱卻溫柔的女聲：
“小安今天畫了全家福，三個人都笑著。我想活下去……可身體太重了。”
背景裡，有個小男孩哼著跑調的兒歌。
江予安跪坐在地，抱著播放器，一遍遍重播那句“我想活下去”。
他的肩膀劇烈抖動，卻沒有哭出聲，像把整段人生都壓進這短短十秒。
林野蹲下，將頭輕輕靠在他肩上，聲音輕得像怕驚醒一場夢：
“她不是不要你，是病了。就像你，不是不愛，是太怕失去。”
那一刻，他終於明白——母親的離開，不是對他的否定；他的沉默，也不是罪證。
他們都在用儘力氣愛，隻是被命運困在了不同的牢籠。
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而如今，牢籠的門，正一寸寸打開。
幾天後，林野收到一條新消息，來自“荊棘學校”管理員：
“江予安申請成為平台分享者，身份認證已通過。”
她望著窗外。
晨光正一點點爬上城市天際線，像無聲的潮水，漫過昨日的陰影。
她不知道他將說什麼，也不知道他將以怎樣的姿態站在講台上。
她隻知道，那個曾以為“讀懂創傷就能避免它”的人，終於要開口了。
江予安站上“荊棘學校”的講台那天，林野坐在第三排靠窗的位置。
春日的陽光斜切進教室，在木地板上投下格柵般的光斑，像一道道未愈合的舊傷，又被時間輕輕覆蓋。
台上的他穿著一件洗得發白的灰藍色襯衫，袖口卷到小臂，露出腕間那道淡得幾乎看不見的舊疤——那是少年時期唯一一次試圖用疼痛確認自己還活著的痕跡。
他沒有拿稿子，隻是站在那兒，目光緩緩掃過台下一張張年輕而緊繃的臉。
有人低頭摳指甲，有人緊緊抱住雙臂，更多人的眼神裡藏著熟悉的警惕與渴望：想被聽見，又怕說得太多。
“我曾以為，讀懂創傷就能避免它。”他的聲音不高，卻穿透了整個空間，“我讀了十年心理學，記了二十本筆記，甚至能背出每一種依戀類型的診斷標準。可當母親的照片從抽屜裡滑出來時，我還是蹲在地上哭到缺氧。”
台下有人吸了口氣。
“後來我才懂，真正的療愈，不是成為解題的人，而是承認自己也會倒下。”他頓了頓，嘴角浮起一絲極淡的笑，“不是每一次崩潰都要被解釋，不是每一個傷口都必須結痂。有時候，隻是允許自己說一句‘我撐不住了’，就已經是勇敢。”
掌聲響起，起初零星，繼而如潮水般湧來。
林野沒有鼓掌，她隻是靜靜看著他——這個曾用理性築牆的男人，如今站在光裡，把牆一塊塊拆下來，不是為了展示傷痕，而是為了讓風進來。
陳教授坐在角落，雙手交疊在膝上，銀邊眼鏡後的目光複雜而溫厚。
散場後，他在走廊攔住江予安，沉默良久，才低聲說：“你比我懂心理了。”
江予安笑了，眉尾微皺：“我隻是終於敢當個普通人。”
那晚，林野在出租屋的書桌前敲下新書的終稿。
文檔名為《若經我苦》，光標在最後一行閃爍許久，她終於寫下：
“我們都不完整，所以才需要彼此。不是誰照亮誰，而是兩個殘缺的影子，終於敢在光下重疊。”
合上電腦時，窗外月色正濃。
她抬起左肩，曾經蔓延如網的銀色荊棘紋已近乎消失，隻在月光傾瀉的刹那，浮現一道極淡的光影，像一句遲到了二十多年的告白，終於被聽見。
手機震動。
江予安的消息跳出來：“明天，我想帶她去墓園，說說話。”
她盯著那句話看了很久，仿佛能看見他站在墓碑前的模樣——不再是那個攥著未寫完卡片的小男孩，也不是那個用冷靜掩飾顫抖的心理谘詢師，而隻是一個想和母親說說話的兒子。
她回：“我去等你，就在外麵。”
發送後，她沒有放下手機，而是打開相冊，翻到一張舊照：江予安蜷在她公寓的地毯上睡著了，手裡還攥著一本她寫的《荊棘搖籃》。
那時她還不敢相信，一個人可以既強大又脆弱，既清醒又溫柔。
而現在，她開始相信，有些記憶不該被埋葬，而該被重新拾起。
她起身走到書架前，抽出一本空白筆記本，在扉頁寫下幾個字，筆跡堅定：
“那些沒說出口的，不該消失。”
窗外，城市燈火如星河傾瀉。
而在她未曾察覺的角落，一張泛黃的圖書館租賃合同靜靜躺在抽屜裡，上麵蓋著紅章，地址寫著：老城區·梧桐街17號。
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