她沒有立刻推門進去。
而是靜靜站著，聽著屋內的寂靜，像等待某種回應。
片刻後，她走向陽台。
那盆焦黑的山茶花不見了。
取而代之的是一盆新換的土，深褐濕潤，一直填到盆沿，平整得近乎刻意。
花莖底部纏著一圈細麻繩，打結的方式笨拙卻牢固，仿佛怕它撐不住未來的生長。
林野蹲在陽台，指尖仍停留在那圈麻繩上。
粗糲的纖維吸飽了水汽，微微發脹，像是剛從一場沉默的儀式中蘇醒。
她凝視著新土——深褐、緊實、幾乎要溢出盆沿，仿佛埋藏了什麼不可見之物。
那句“土要深，根才不會飄”在腦海裡反複回響，像一句遲到二十年的暗語。
她忽然明白，這不是一次簡單的換盆。這是回應。
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母親從未說過愛，也未曾擁抱過她，可此刻這盆花、這土、這笨拙打結的麻繩，卻比任何語言都更沉重地落在她心上。
她想起孫醫生說的：“你外婆說不出痛，而你母親……學會了用行動代替言語。”原來周慧敏不是不懂如何表達，而是她的語言早已被代際的創傷扭曲成了一種近乎宗教般的儀式——每月十五去花園，是她對母親記憶的供奉；如今為一株枯死的山茶換土，或許是她第一次，將這份祭禮轉向了女兒。
林野緩緩站起身，目光掃過客廳。
門虛掩著，燈光從縫隙漏出。
她輕步走過去，沒有敲門，也沒有推門而入，隻是靜靜立在門外。
周慧敏坐在書桌前，背影僵直如碑。
那本燒去一角的空白日記攤開在桌上，紙頁泛黃，邊緣焦黑卷曲。
她手裡握著一支舊式鋼筆，筆尖懸停在紙麵上方半寸，遲遲未落。
沒有字跡，也沒有合上。
時間仿佛凝固在這一頁留白之間。
林野沒動。
她知道，那一行未落的墨痕，是比千言萬語更艱難的跋涉。
她轉身走向自己房間，輕輕關上門。
靠在牆邊坐下，她閉上眼，任思緒沉入黑暗。
夢來得毫無預兆。
她站在一座坍塌的圖書館中央，穹頂碎裂，月光斜灑在傾倒的書架間。
碑林已化為塵土，唯有老秦的雕刻刀孤零零插在地麵，刀柄上纏著一根褪色紅繩——那曾是他妻子留下的唯一信物，也是他一生未能送出的告白。
風穿過廢墟，發出低語般的嗚咽。
她走近，伸手握住刀柄。
冰冷的金屬竟泛起溫熱，刀身映出一張熟悉的臉——是母親，年輕時的模樣。
嘴唇微動，似有萬千話語欲說還休。
但這一次，林野沒有側耳傾聽，也沒有追問“為什麼”。
她隻是看著她，然後，輕輕點頭。
那一刻，心口的月牙形荊棘紋突然不再隱痛，反而泛起一陣溫潤的暖意。
她低頭，仿佛能看見那紋路正悄然變化——第二層環紋緩緩閉合，如同一道長久未愈的傷口，終於結痂。
她驚醒在晨光微露時分，胸口平靜得陌生。
她抬手按住那片皮膚，那裡不再有刺痛，也不再有灼燒感，隻餘下一種近乎溫柔的知覺，像心跳與呼吸達成某種久違的和解。
她起身推開陽台門。
清晨的空氣清冽，新葉上凝著一滴露水，在初陽下顫巍巍滑落，墜入泥土，無聲無息。
與此同時，書房內，周慧敏終於落下第二句話。筆跡顫抖，卻堅定：
“今天，花……活了。”
窗外，城市漸次蘇醒。
一輛快遞車駛過街角，車身廣告牌閃著模糊光影，隱約可見一個展覽海報的輪廓：灰白色調中浮現出一行小字——“情緒留白：那些未被命名的瞬間”。
林野的目光不經意掠過那抹反光，心頭忽地一動，像是有什麼遙遠的聲音，在寂靜中輕輕叩門。
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