但她沒有合上本子。
那兩個字仍留在紙上，墨跡未乾，微微顫抖，像一道不肯愈合的傷口，在寂靜中無聲呼吸。
窗外，山茶花的新芽在月光下泛著微光，嫩綠中透出一點血色般的紅，像是誰悄悄埋下的證詞。
林野躺在床上，窗簾未拉嚴，城市燈火透過縫隙，在天花板投下一縷浮動的光影。
她閉著眼，意識沉浮，不知何時滑入夢的邊緣。
她夢見自己站在一片無垠雪原上，腳下是無數本空白日記，層層疊疊，鋪滿天地。
風起時，紙頁翻動，發出沙沙輕響。
她彎腰，翻開其中一本。
刹那間，黑血從紙麵緩緩滲出，順著指尖爬上來，溫熱而沉重。
她猛然驚醒，心跳如鼓，窗外夜色濃稠，靜得能聽見自己的呼吸聲。
林野驚醒時，冷汗浸透了睡衣的領口。
窗外的城市依舊沉默在夜色裡，隻有遠處高架橋上偶爾掠過的車燈，在天花板劃出短暫而冰冷的光痕。
她抬手按住心口——那枚自幼隨情緒生長的月牙形荊棘紋身，此刻正傳來異樣的刺痛。
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她掀開衣襟，借著微弱的光線望去，第二層環紋竟裂開一道細縫，像乾涸河床般蜿蜒，從中滲出一縷極淡的腥氣，混在空氣裡，幾乎難以察覺，卻讓她胃部一陣翻湧。
她顫抖著摸過手機，屏幕亮起的瞬間，一條消息跳了出來：
“小周說，你媽的沉默……是種保護。”
發信人是唐薇，時間停在淩晨兩點十七分。
林野盯著那句話，呼吸漸漸放輕。
腦海中浮現出美術館裡那個瘦小的身影——小周，母親的侄女，一個幾乎從不開口說話的女孩。
她記得昨夜閉館前，唐薇悄悄告訴她：“她回家後寫了整整三頁紙，全是空白。但她媽媽說，這是她這兩年來第一次願意碰筆。”
原來不是冷漠，也不是無情。
而是有些人，一生都在用沉默築牆，把最深的愛埋進地底，連一聲歎息都不敢發出，生怕震動了整座危樓。
她忽然明白了。
母親周慧敏從來不是不愛她。
她是太愛了——愛到恐懼，愛到每一次想伸手撫摸女兒頭發的衝動，都被童年烙印擊碎成責罵；愛到每一份溫柔都像是背叛父親訓誡的罪證；愛到唯有把自己剜空、削硬、磨成“狼”的形狀，才能在這扭曲的血脈鏈條中繼續站立。
那一晚，她夢見雪原上的空白日記一頁頁翻開，黑血蔓延，其實是母親被壓抑了一生的情緒，在以另一種方式流淌。
而她曾以為的傷害，不過是傷口結痂時崩裂的聲響。
次日清晨，天光尚薄，林野輕步走向母親書房。
門虛掩著，一絲細微的響動從陽台傳來——泥土翻動的聲音，還有極低的呢喃，像禱告，又像懺悔。
她屏息推開門縫。
隻見周慧敏跪在陽台新換的花盆前，手裡握著一把園藝剪，指尖已被割破，鮮血一滴一滴落入濕潤的土壤。
那是一株山茶花，枝頭剛抽出嫩芽，在晨風中微微顫動。
她低聲說著什麼，聲音破碎不成句：
“媽……我教不會女兒愛，但……我能讓你的花開。”
林野怔在原地，心臟像被什麼緊緊攥住，又緩緩鬆開。
她沒有進去。
也沒有叫她。
隻是靜靜看著那個佝僂的身影，第一次不再是“狼媽”，而是一個終於敢用血澆灌記憶的女兒。
陽光慢慢爬上她的肩頭。
風吹動窗簾，也吹散了多年積壓在心頭的霧。
她轉身離開，腳步很輕，像是怕驚擾了一場遲到二十年的祭奠。
回到房間，她翻開畫展剩餘的宣傳冊，在夾層中取出一張照片——那是昨夜她偷偷拍下的山茶花嫩芽，綠中透紅，宛如初生的心跳。
她將照片收進外套口袋，走出家門，朝社區花園走去。
清晨的露水還掛在草葉上，遠處傳來掃帚劃過地麵的沙沙聲。
花匠老吳正彎腰修剪冬青，背影熟悉而沉默。
林野站在小徑儘頭，望著他佝僂的脊背，忽然覺得，有些話不必說出口，有些傷也不必治愈。
就像那株山茶，不需要知道為何流血，隻要它還在長，便是回應。
她走上前，從口袋裡掏出那張照片，輕輕遞出。
老人接過，眯起渾濁的眼睛看了許久，皺紋深處似有波瀾湧動。
忽然，他說：
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