綠蘿的葉子輕輕擺了擺，像在點頭。
江予安看著那本日記，許久，終於伸手覆上。
陽光灑落，映在兩人交疊的手背上。
第七次谘詢的錄音設備是陳伯提供的，一台老式磁帶機，漆麵斑駁，旋鈕邊緣磨得發亮。
它被安放在茶幾中央，像一座微型祭壇，供奉著即將袒露的殘片人生。
林野盯著那兩枚緩緩轉動的磁頭，心跳隨著機械的嗡鳴逐漸同步。
她沒說話，隻是將手伸進外套口袋，確認了那支筆還在——不是錄音筆，而是一支早已乾涸的鋼筆，筆帽上有道細裂痕，是九歲那年周慧敏摔碎她的作業本時，她從紙堆裡偷偷藏起的唯一遺物。
“準備好了嗎？”江予安問，聲音很輕，像是怕驚走屋內漂浮的舊時光。
她點頭，又忽然抬頭看他：“我們不說‘治愈’，也不說‘救贖’。”
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他靜了片刻，目光落在她心口的位置——那裡月牙形的荊棘紋身正隱隱泛光，卻不再扭曲猙獰。
“好。”他說，“我們就說……誠實。”
按下錄製鍵的瞬間，空氣仿佛凝滯了一秒。
電流聲低低響起，像潮水退去前最後的回響。
“我不是來救你的。”江予安先開口，語調平穩，卻帶著一種近乎決絕的溫柔。
林野望著他，眼底閃過一絲震動，隨即笑了，笑意淡如霧，卻穿透了所有偽裝。
“你是來陪我一起碎的。”她說。
話音落下的刹那，異變突生。
她的呼吸驟然一滯，胸口猛地一沉，仿佛有根無形的藤蔓順著脊椎攀上心臟。
與此同時，江予安的瞳孔微微震顫，手腕內側那道舊疤倏地灼熱起來。
兩人不約而同伸手握緊對方，掌心相貼的瞬息，世界塌陷又重建——
她看見了：七歲的江予安跪在冰冷地板上，懷裡抱著母親尚有餘溫的身體，窗外暴雨傾盆，屋裡沒人開燈。
父親站在門口，手裡提著公文包，說了句什麼，然後轉身離去。
沒有人抱他，沒有人哭。
他也看見了：九歲的林野坐在考場最後一排，試卷上三個紅叉刺目如血，她低頭咬唇，指甲掐進掌心。
放學後周慧敏當著全班家長扇了她一耳光，而林國棟站在人群邊緣，低頭點煙，火光閃了一下，便熄滅在風裡。
畫麵交錯、重疊、燃燒，如同被投入火焰的舊信。
可就在記憶最痛的節點，它們開始模糊、褪色，像被某種本能機製強行抹除。
他們拚命想記住細節——母親臨終前是否說過愛他？
那一耳光之後，她有沒有哭出聲？
可越是用力回想，記憶越如沙漏般流儘。
隻留下兩雙眼睛裡的淚，和掌心傳來的溫度。
磁帶繼續轉動，錄下漫長的沉默。
良久，林野輕輕喘了口氣，額角沁出冷汗。
她低頭看向自己的手——仍緊緊扣著江予安的，仿佛一旦鬆開，就會墜入虛空。
她沒再說話，隻是把頭輕輕靠在他肩上，像一片終於找到歸處的落葉。
離開時天已擦黑。
雨停了，雲層裂開一道縫隙，月光斜斜灑在巷口青磚上，映出兩人並行的影子。
陳伯站在鐵門前，遞來一把銅質舊鑰匙，表麵氧化發綠，齒痕清晰。
“這屋留給你們，”他說，“隨時回來。有些話，隻能在這裡說出口。”
林野接過鑰匙，指尖微顫。
她回頭看了一眼那扇斑駁的門，仿佛看見童年那個蜷縮在沙發上的自己，正隔著玻璃靜靜望著她。
這一次，她沒有逃避，也沒有流淚，隻是輕輕點了點頭。
遠處巷口，一個小女孩牽著父親的手走過，哼著廣播裡聽來的詩：“月亮是枚釘子，釘住流浪的夜……”林野聽著，忽然輕聲問：“你說，我們以後會不會也學著說點什麼？”
江予安握緊她的手，指節微微發白，像是在承諾，也像是在安撫自己。
“等我們準備好。”他說。
路燈一盞接一盞亮起，昏黃的光暈籠罩小巷。
那些燈，有的是林國棟年輕時修過的，有的是他們這些年一步步走過的路。
光影交錯間，林野的心口那枚月牙靜靜地發著柔光，不再疼痛，也不再灼熱，像一枚終於被理解的傷疤，安靜地存在於身體裡，不再試圖撕裂誰。
她閉了閉眼，又睜開。
清晨尚未到來
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