她關上檔案櫃的小門，那聲輕微的“哢噠”像是為某個漫長章節畫上了句號。
鐵皮桶裡的火已熄成灰白，餘燼蜷縮在角落，像一顆冷卻的心。
江予安還坐在原地，目光停在她方才放下手稿的位置，仿佛要確認這一切不是幻覺。
“不發布嗎？”他問，聲音低得幾乎融進夜色。
她搖頭，轉身走向門口，腳步輕卻堅定。
“有些故事……”她頓了頓，嘴角浮起一絲極淡的笑，“隻屬於走過來的人。”
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他沒再追問，隻是起身跟上。
兩人並肩走出心理角，木門在身後輕輕合攏，鎖舌咬合的聲音清脆而溫柔。
夜風撲麵而來，帶著初夏特有的濕潤與草木氣息。
街道安靜，路燈一盞接一盞亮起，像是被誰悄悄喚醒的記憶。
走了幾步，她忽然停下。
“我想回趟老家。”
他側頭看她，月光落在她睫毛上，投下一小片陰影。
“需要我陪你嗎？”
她笑了，眼角微彎，像風吹皺湖麵時漾開的第一道波紋。
“需要。”她說，“但不是因為你是心理谘詢師。”
那一刻，江予安怔了一下，隨即喉頭微動，什麼也沒說，隻是將手輕輕插進褲兜，指尖觸到一張折疊整齊的車票——昨夜他默默買下的，去往她童年小鎮的早班動車票。
他原本不敢問，也不知該以什麼身份同行。
現在，答案落在一句“需要”裡，輕如羽，重如山。
臨行前夜，林野獨自坐在出租屋的小書桌前。
窗外雨絲斜織，打濕了晾衣繩上的襯衫，水珠順著衣領滴落，像無聲的歎息。
她打開背包，一件件放入換洗衣物、筆記本、一支寫滿批注的鋼筆——還有那本江予安送她的《創傷與依戀》。
她凝視良久，最終輕輕放回書架。
取而代之的，是她自己寫的《共墜者》手抄本，紙頁泛黃，邊角卷起，是她一字一句謄寫的版本。
手機忽然震動。
是老周發來的照片：一家街角書店的留言牆，卡片上字跡潦草卻認真：“我試了，女兒笑了。”卡片下方貼著一本翻舊的《林野》，封麵上印著林野的筆名。
她的呼吸微微一滯。
那是她三年前匿名出版的一本短篇集，講一個女孩如何用童話哄妹妹入睡，而母親始終不懂“為什麼非要說那些沒用的故事”。
當時銷量慘淡，平台標記為“情感宣泄型寫作”。
可現在，有人讀了它，並試著用自己的方式去愛。
她抬起頭，望向窗外。
雨停了，路燈次第亮起，昏黃的光暈灑在濕漉漉的柏油路上。
這些燈，很多都是林國棟修過的——那個總躲在走廊抽煙的男人，曾默默記下整條街區不亮的燈柱編號。
她小時候怨他懦弱，如今才懂，有些守護藏在沉默裡，像荊棘根係在泥土之下，不見天日，卻從未斷絕。
心口那枚月牙形的紋身靜靜發光，不再刺痛，也不灼熱，隻是存在，如同呼吸本身。
她忽然想起趙岩臨走前說的話：“真正的傾聽，不是替彆人背負痛苦，而是允許它存在，並相信對方能走完自己的路。”
那一晚，她夢見自己站在一片空曠的廣場中央，四周沒有觀眾，也沒有審判者。
她開口說話，聲音不大，卻清晰。
風把話語卷向遠方，落在某扇未關的窗台上，驚醒了一個正在哭泣的孩子。
醒來時天還未亮。她坐起身，翻開日記本，在空白頁寫下一行字：
“如果聲音終將沉入寂靜，那就讓寂靜也成為一種回應。”
陽光尚未升起
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