他沒說話。
她也沒回頭。
良久，她轉身，走向廚房，燒了一壺水，泡了杯熱茶，端到茶幾邊，輕輕推過去。
他顫抖著坐下，伸手接過，掌心滾燙，可杯子卻涼了太久。
他低頭看著茶麵晃動的倒影，忽然發現自己的手抖得厲害。
然後，他的目光緩緩抬起，落在她的胸口。
那裡曾有一片蔓延至鎖骨的荊棘紋身，是他曾在某個深夜透過門縫看到的景象——她蜷在床上，捂著心口呻吟，皮膚上浮現出詭異的暗紅脈絡，像某種詛咒的烙印。
而現在，隻剩下一道淡淡的月牙痕，像愈合後的星光。
“你……回來啦。”他聲音沙啞，像是從井底撈上來的一句遺言。
她點頭：“嗯。鑰匙還熱著。”
他低頭，眼淚砸進茶杯，一圈漣漪蕩開，碎了倒影。
她沒擦，也沒靠近，隻是坐在對麵，像小時候那樣靜靜等著他開口。
那時候等的是責備，現在等的是聲音——任何一句真實的、不來自廣播喇叭的聲音。
屋外風吹梧桐，沙沙作響。牆上的老掛鐘滴答走著，秒針割開寂靜。
他握著茶杯，指節泛白，喉結上下滑動幾次，嘴唇微啟，卻又閉上。
窗外夜色濃稠，雨意悄然聚攏。
他沉默良久，終於開口：“你走後，我每天修三個樓道的燈。修完，就站在你窗下看一眼。有次下雨……”他沉默良久，終於開口：“你走後，我每天修三個樓道的燈。修完，就站在你窗下看一眼。有次下雨……”聲音像從一口深井裡緩緩打撈上來，帶著潮濕的鏽味和塵封多年的重量，“我看見你書桌的燈亮到兩點。屋裡沒開大燈，隻有台燈照著你的側臉，你在寫什麼，手一直在抖。我想敲門，可腳挪不動——怕你嫌我煩，怕我說錯話又讓你走。”
林野垂著眼，睫毛在燈光下投出細密的影子。
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她沒料到那些深夜伏案的孤影，竟曾被這樣笨拙地守望過。
心口那道月牙形的淺痕忽然微微發燙，不是痛，而是一種遲來的暖意，像是凍僵的皮膚終於觸到了陽光。
她想起小時候發燒，醒來時額頭上貼著退燒貼，水杯放在床頭，毛巾搭在椅背——沒有擁抱，沒有安慰，但一切都在。
隻是那時她隻看得見缺失，看不見存在。
“我不是不想管你。”林國棟低頭盯著茶杯，指節因用力而泛白，“是我……學不會說愛。”他的聲音裂開一道縫，像老屋瓦片間漏下的雨，“你媽走前最恨我沒攔住她。可我連自己都護不住，怎麼護你們？”
林野猛地抬頭。
那是第一次，父親說出“你媽”而不是“你母親”，是第一次承認那個家也曾有過崩塌的起點。
她忽然明白，他的逃避從來不是冷漠，而是一具溺水者的本能掙紮——沉得太久，忘了岸在哪裡。
她起身，動作輕緩地從包裡取出一本書，《共墜者》，那是她最新出版的小說，封麵是一對背影站在斷橋兩端，中間懸著一根斷裂的繩索。
她翻到扉頁，遞過去：“江予安說，愛不是修好鎖，是敢打開門。”
林國棟接過書，手指顫抖地撫過那行字跡：“我們都在等一個不必完美的回應。”
他喉結動了動，沒說話，卻把書緊緊抱在懷裡，像抱住某個失而複得的孩子。
夜更深了，雨終於落下，敲打著老舊的窗框。
林野沒有再追問過去，也沒有承諾未來。
她隻是坐回沙發，看著父親蜷在對麵椅子上的身影，像一株被風壓彎卻仍未折斷的老樹。
她忽然想，或許真正的和解，並非抹去傷痕，而是允許彼此以殘缺之姿，重新靠近。
窗外，第一盞路燈亮起，接著是第二盞、第三盞——沿著整條巷子次第點亮，如同某種無聲的告白。
那是他修過的燈，也是她曾經不敢歸來的路。
她望著光流蔓延的方向，心口的月牙痕靜靜溫熱著，仿佛在預示某種尚未落筆的回響。
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