她翻開扉頁，在空白處一筆一劃寫下：
“爸，我不是回來讓你修我的。我是回來告訴你——你修的燈，我一直看得見。”
墨跡未乾，她將紙頁折成一隻小小的船，船頭朝前，像要駛向某個無聲的港灣。
那天晚上，配電房外的燈還亮著。
風穿過巷口，輕輕晃動門縫下的陰影。
沒有人看見，一隻紙船，正靜靜躺在鐵皮門底，等待被拾起。
林野將紙船輕輕推入配電房的門縫時，指尖微微發顫。
鐵皮門底狹小的縫隙吞沒那抹折痕整齊的白，像黑夜收容了一句遲到了二十年的低語。
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她沒有停留，轉身走進風裡，仿佛隻要再看一眼，那點微弱的勇氣就會潰不成軍。
夜深了，城市漸次熄燈，唯有街角幾盞老式路燈還固執地亮著，昏黃光暈在瀝青路上鋪出斑駁的影。
配電房內，一盞應急燈靜靜燃著，映照牆上密密麻麻的線路圖和一張泛黃的日程表，上麵用鉛筆寫著“周三：換b區三號燈”。
林國棟坐在舊木凳上，正低頭整理工具箱，動作緩慢而熟練。
他忽然瞥見門縫下多了一小截白色邊角，皺了皺眉，伸手抽出——是一隻被壓得略扁的紙船。
他展開它，動作輕得像怕驚醒什麼。
字跡熟悉，是她的手寫體，一筆一劃都透著克製與重量。
“爸，我不是回來讓你修我的。我是回來告訴你——你修的燈，我一直看得見。”
他的呼吸停了一瞬。
燈光落在那行字上，也落進他眼底。
他沒動，也沒出聲，隻是把紙頁攥在手裡，指節泛白，又緩緩鬆開。
良久，他起身，從牆角拎起沉甸甸的工具箱，肩扛梯子，推開門走了出去。
整條街都在睡夢中，隻有他一個人穿行於光影之間。
他逐個檢查路燈接頭，測電壓，換燈泡。
有三盞燈即將熄滅，燈絲斷裂前總會忽明忽暗，像是無聲求救。
他一一替下，擰緊螺口，測試通電。
動作依舊沉默，卻比以往多了一種近乎虔誠的專注。
江予安值完心理谘詢的夜班，步行回家。
路過街心公園時，忽然察覺今晚的光格外均勻明亮。
他抬頭，看見林國棟正站在梯子頂端，仰頭擰緊最後一顆燈泡，工裝袖口磨出了毛邊，背影佝僂卻不肯彎下。
“林工，”他輕聲開口，“今晚燈特彆亮。”
那人低頭看了他一眼，眼神平靜如井水，隻淡淡回了一句：“該換了。”
第二天清晨，晨霧還未散儘。
林野走向“傾聽者之家”——她創辦的心理互助空間，門口台階上赫然放著一盞舊台燈。
款式老舊，綠色帆布燈罩，底座漆麵剝落，正是她童年書桌上的那一盞。
她蹲下身，指尖撫過燈罩邊緣，那裡貼著一張嶄新的標簽，字跡笨拙卻認真：
“修好了，不閃。”
她怔住。
手指輕輕按下開關，暖黃色的光流淌而出，溫柔地灑在牆上、地板上，也灑在她低垂的眼睫上。
那一刻，仿佛整個房間都被童年某個未曾熄滅的夜晚填滿。
手機震動起來，屏幕亮起一條語音消息，發件人是“爸爸”。
她盯著那三個字，心跳忽然變得很輕、很深。
她沒打字，而是緩緩按下錄音鍵，聲音輕得像怕驚擾這份來之不易的安靜：
“爸，燈亮了，我看得見。”
發送後，她靠在門框上閉眼片刻。
心口那道荊棘紋身靜靜地伏著，不再刺痛，也不再灼燒，隻是微微發熱，如同餘燼中悄然萌生的一星暖意。
而在幾公裡外的配電房裡，林國棟反複播放著那條語音。
一遍，又一遍。
他把手貼在胸口，那裡空了很久，此刻卻像第一次，聽見了光的聲音。
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