大多數人很快動筆，塗塗畫畫，笑聲漸漸響起。
隻有一個少年始終坐在角落，手裡攥著筆，指節發白，麵前的濾片一片空白。
林野走過去，沒說話，隻是把自己剛寫廢的一張稿紙撕下，折成紙燈，放進身旁的台燈。
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燈光透過密密麻麻的修改痕跡，投出層層疊疊的影子，像一場被反複擦拭又不肯消失的夢。
少年盯著那光影，忽然吸了口氣。
他提筆，在濾片上狠狠劃下一道粗黑的線，仿佛要把什麼割開。
然後，一點一點，把整片區域塗成深藍。
燈亮時，整間廠房仿佛被夜海吞沒。
可就在這片幽暗之中，光，依然在流動。
江予安站在門邊，靜靜看著，嘴角微動，輕聲說了句什麼。
林野沒聽清。
但她記住了這一刻——當黑暗終於被允許發光時，世界反而有了真正的光。
林野站在窗前，玻璃映出她模糊的輪廓，與窗外流動的光影重疊在一起。
整座城市陷入短暫的黑暗，唯有那三十盞“信燈”次第亮起，像沉入海底的人忽然看見了星火。
燈光並不統一——有的泛著孩子塗鴉的粉紅，有的是深藍如夜海，還有一盞，濾片上隻有一道被反複描摹的淚痕，在應急電源的微弱電流下靜靜發光。
居民從樓道裡走出來，駐足仰頭，有人舉起手機拍照，笑聲和低語在巷口輕輕回蕩。
一個穿校服的女孩踮腳摸了摸燈罩，轉頭對她媽媽說：“這個光……不像停電，倒像過節。”
林野的心口微微發燙。
荊棘紋身不再刺痛，也不再潰爛，而是以一種近乎溫柔的節奏搏動著，仿佛它終於認出了這世界原本的模樣：不完美，卻允許破碎存在；不永恒，卻願意在斷裂處繼續照亮。
可她的手指仍攥著手機邊緣，指節泛白。
團隊群聊已經炸開。
有人說這是公益項目的勝利，是“信燈”真正融入城市的開始；也有人激烈反對——市電力公司的接入協議裡寫著“統一調度”“標準維護”，一旦納入應急係統，是否意味著每一片私人情緒都將接受技術規訓？
濾片會不會被換成白光？
創作權會不會變成審批製？
“我們不是做市政工程。”一位誌願者寫道，“我們是在給說不出話的人留一扇窗。”
爭論持續到深夜，林野沒有回應。
她知道，每個人都在用自己的方式守護這場光。
可她更清楚，真正的考驗從來不在理念之爭，而在那一刻來臨時，你是否敢放手——讓光離開你的掌心，去照見你不認識的人、不理解的痛。
而她父親做到了。
驗收會上，當電力工程師提出要拆除舊電路、替換智能模塊時，團隊成員幾乎集體沉默。
隻有林國棟突然開口，聲音不大，卻壓住了所有雜音。
“燈本來就是給人用的。”他說，“怕被用壞，才一直藏在家裡。”
全場靜默。
他彎腰打開那隻鏽跡斑斑的鐵盒，取出那把早已熔進銅牌的鑰匙——那是最初修第一盞信燈時，他自己鑄的總控開關。
他曾把它鎖在工具箱最底層，像守護某種不可侵犯的秘密。
如今，他將它遞向陌生的工程師，手有些抖，眼神卻穩。
“總閘在左，”他說，“但光——該往哪走，你們比我懂。”
那一刻，林野差點轉身逃開。
她怕自己會哭，怕淚水會衝垮好不容易築起的平靜。
可她忍住了，因為她終於明白，父親交給彆人的，不隻是電路權限，而是一份遲來了三十年的信任：他不再害怕燈會熄，也不再執著於誰來點亮它。
當晚，當第一盞信燈因感應斷電自動亮起時，林國棟獨自走進老廠房的配電房。
他沒有開主燈，隻是坐在控製台前，手貼在胸口，閉上眼。
整座城市的燈火在他耳邊蘇醒——一盞接一盞，坦然亮起。
像呼吸。
想原諒。
像一個人，終於學會不設防地照亮。
林野望著窗外，手機忽然震動了一下。
她低頭，屏幕亮起——
一條私信靜靜地躺在後台未讀列表中，發送時間正是此刻。
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