“萬一……有人覺得三秒太短呢？”她試探地問。
林國棟擰緊最後一顆螺絲，緩緩起身。
他看著女兒，眼神不再是那個永遠低頭修水管的男人，而是一個終於學會表達的父親。
“太長了，就成了表演。”他說，“三秒……剛好夠想起一個人，又不會痛到站不住。”
風從窗外吹進來，拂動桌上的圖紙。
林野望著那塊接入主控係統的電路板，忽然明白——父親不是在編程，也不是在修設備。
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他是在測量哀傷的合理重量，用一生沉默換來的精度。
儀式前夜，城市安靜得異樣。
工作室的日誌頁麵新增一行備注：“允許意外傳遞意義。”
而在城市的三十個街區，三十盞信燈靜靜佇立，等待那三秒的到來。
其中一麵牆上的照片，始終空白。
係統備注欄寫著一行小字：
“預留。未知觸發者。”
注：原文中的“inger”翻譯為“停留”。
全城的燈光在九點整準時熄滅。
沒有預警，也沒有聲響，仿佛時間被輕輕掐斷了一瞬。
林野站在老廠房的天台邊緣，風從黃浦江方向吹來，帶著初冬的涼意和城市罕見的寂靜。
她沒有舉起手機，沒有拍攝，甚至連呼吸都放得極輕——這一夜不屬於記錄，而屬於感受。
三十盞信燈在同一刹那亮起，像三十顆被黑暗喚醒的心臟。
牆麵浮現出餘溫留下的光影殘跡：一個歪歪扭扭的火箭塗鴉旁寫著“姐姐，我造出飛船了”，那是某個孩子對早逝手足的告白；一麵牆上是顫抖的筆跡，“老伴走好，我每天都在陽台上曬你愛的棉襖”；還有一片空白，濾片上什麼都沒有，卻最讓人心顫——係統備注寫著：“我還沒學會說。”
三秒太短，短到不足以說完一句話；又太長，長到足以讓一個人重新經曆一次失去。
就在重啟的那一瞬，人群裡爆發出一聲壓抑已久的哭喊。
一名十六七歲的少年突然跪倒在地，雙手捂臉，肩膀劇烈抽動。
“我爸……我爸今天才第一次摸我頭……”他哽咽著，聲音撕裂了夜的靜謐。
周圍人默默圍攏，沒有人說話，隻有幾隻手輕輕落在他肩上。
那一刻，沒有人是旁觀者。
林野閉上眼，聽見自己心口的荊棘紋身微微發燙——不是疼痛，而是某種久違的共鳴。
那些曾讓她窒息的家庭記憶，母親周慧敏冷硬的訓斥、父親林國棟轉身修水管的背影、醫院走廊裡飄散的煙味……它們依舊存在，卻不再如刀割骨。
她睜開眼，看向身旁的江予安。
他正低頭調試設備，用專業錄音儀捕捉主電網恢複時的電流波動。
“這波形，”他輕聲說，“像不像心跳驟停後複蘇的曲線？”
林野凝視屏幕上的數據流：電壓跌落，短暫歸零，再緩緩回升——的確，像極了生命在深淵邊緣掙紮後重新搏動的節奏。
她忽然明白，這場“斷電”不是為了紀念某個具體的人，而是為所有未曾被看見的痛，爭取一次合法存在的時刻。
儀式結束，人群散去，街道重歸燈火通明，但空氣裡似乎多了一種看不見的連接。
林野獨自走向配電房，推開門時，看見父親林國棟正蹲在主控櫃前，手指微微發抖地重置程序。
焊槍已經冷卻，他的額角沁著細汗，眼神卻異常清明。
她走近，輕聲問：“你想起囡囡了嗎？”
林國棟動作一頓，沒有抬頭。
片刻後，他緩緩從工具包裡取出一枚泛黃的小乳牙，用布擦了又擦，才小心翼翼地放進控製台一道隱蔽的縫隙裡，再用膠布輕輕封住。
“以後，”他低聲說，聲音沙啞得像鏽蝕的管道，“這三秒，她也算一個。”
林野沒說話。
她隻是掏出手機，打開“傾聽者聯盟”的官網後台，將首頁倒計時重新設置：“距下次三秒：27天14小時”。
那一夜之後，監控數據顯示，越來越多居民開始自發在每月九點整關掉家中燈光，持續三秒。
沒有通知，沒有號召，甚至沒有討論——就像一種埋進時間裡的暗語，悄然蔓延。
直到第四天清晨，社區論壇出現一篇匿名帖，標題隻有短短一句：
“那三秒裡，我聽見我媽在哭。”
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