原來你們，也都曾悄悄為我點亮過光。
次日清晨，陽光斜斜地切進老宅的陽台，灰塵在光柱裡緩慢浮遊。
林野站在工作台前，手裡握著焊槍，指尖微微發燙。
她將最後一圈銅絲纏繞成環，像編織一個沉默多年的諾言。
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那根標著“期末衝刺·每日+2h”的保險絲被她輕輕嵌入底座，透明亞克力外殼下，它靜靜橫臥，仿佛一段凝固的時間。
林國棟蹲在一旁，手上的恒流模塊已調好，他用萬用表測了最後一次電壓，點點頭。
他的動作很輕，像是怕驚擾了什麼。
父女倆幾乎沒怎麼說話，但空氣裡有種久違的默契，像小時候他修完燈後默默擰緊配電箱蓋的那一刻——無需言語，光就是回應。
周慧敏不知何時出現在陽台門口，倚著門框，雙手交疊在身前，目光落在林野的手上。
她看了很久，直到林野抬頭看向她，她才猛地回神，轉身走向廚房。
“我去煮點東西。”她說得極輕，幾乎被風吹散。
十分鐘後，她端出兩碗熱騰騰的湯圓，黑瓷碗邊緣有些磕痕，是林野童年用過的那一套。
芝麻餡的香氣彌漫開來，甜膩中帶著一絲焦糖的煙火氣。
“你小時候發燒，總說想吃我煮的芝麻餡……”她把碗遞給林野，聲音乾澀，“後來你不說了，我也就不做了。”
林野怔住。
她記得那些夜晚，頭痛欲裂地蜷在床上，喉嚨發燙，卻不敢哭出聲。
她曾小聲說：“媽，我想吃你包的湯圓。”母親隻回了一句：“病了還挑食，不許嬌氣。”然後關燈離開。
原來她不是沒聽見。
她接過碗，熱氣撲上眼睫，視線模糊了一瞬。
她沒說話，隻是低頭用勺子舀起一顆滾圓的湯圓，輕輕放進父親的碗裡。
林國棟低頭看著那顆湯圓，喉結動了動，終究沒說什麼，隻低聲道：“謝謝。”
傍晚，燈終於裝好了。
它懸在客廳中央，不高不低，像一顆沉靜的心臟。
按下開關的瞬間，燈光柔和亮起，沒有刺目，也沒有閃爍。
保險絲在透明殼中微微發紅，如血脈般緩緩搏動，映得牆上光影輕輕搖曳。
三人圍坐，誰都沒有起身。
良久，周慧敏忽然開口，聲音像是從很深的地方浮上來：“我昨天……去你學校檔案室，調了你高三的心理評估表。”
她頓了頓，手指無意識摩挲著茶杯邊緣，“上麵寫著‘疑似焦慮症’，建議心理乾預。可我當時……簽了‘無需乾預’。”
她的頭垂得很低，白發在燈光下泛著灰黃的光：“我說，學生哪有不累的？扛過去就好了。軟弱是能訓出來的，我不信人會垮。”
客廳安靜得能聽見燈絲微鳴。
林野望著母親佝僂的肩線，忽然想起那些深夜裡被撕碎的日記頁、被剪斷的染發、鋼琴鍵上滲血的指尖。
她也曾以為，那是一種愛的嚴厲，是通往優秀的必經之路。
可現在她知道，那隻是恐懼的代名詞——母親怕她跌倒，怕她平凡，怕她重蹈自己卑微一生的覆轍。
但她錯了。
軟弱不是訓得掉的，傷痕也不會因否認而消失。
可此刻，林野沒有指責。她隻是伸出手，輕輕覆上母親冰涼的手背。
周慧敏猛地一顫，抬眼看向女兒，眼裡有驚惶，有痛楚，還有一絲近乎乞求的光。
“媽，”林野輕聲說，“燈亮了。”
林國棟悄悄掏出手機，對著這一幕拍了張照。
他沒笑，也沒說話，隻是把照片存進加密相冊，命名欄裡，他一個字一個字地敲下：
“我們家，第一次一起亮著。”
窗外，夜色溫柔。
老社區的電線仍在風中輕晃，仿佛仍在傳遞某種未儘的電流。
而林野望著那盞由舊日傷痕鑄成的燈，忽然明白——有些光，從來不是為了照亮前路，而是為了證明：黑暗中，有人曾為你偷偷接通電源。
她起身走到書桌前，打開電腦，光標停在《荊棘搖籃》終章的標題上。
手指懸在鍵盤上方，久久未落。
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