“明天布展驗收，我可能會遲到。有些事，得先處理完。”展覽開幕前夜，展廳裡隻剩林野一人。
風從高窗斜切進來，帶著初春的涼意，拂過她裸露的手臂。
心跳牆在暗處微微呼吸，燈光如潮汐般起伏，不規則、不穩定，卻真實得讓人心顫。
她正低頭調整最後一組傳感器的靈敏度，忽然聽見門口傳來熟悉的腳步聲——不急不緩，像某種早已刻入記憶的節拍。
江予安站在光影交界處，西裝外套搭在臂彎，手裡拿著一個牛皮紙文件袋。
他沒有開燈，隻是走近，在她麵前停下，將文件輕輕放在展台邊緣。
“這是什麼？”林野抬頭，聲音很輕，仿佛怕驚擾這片尚未蘇醒的光海。
“《退出心理谘詢協議》。”他說，語氣平靜得像在陳述天氣。
她怔住，指尖僵在半空。
十年了，從醫院走廊到谘詢室，從深夜來電到她第一次敢說出“我恨她”的那天，他始終坐在對麵，筆尖記錄著她的每一次顫抖、每一句真言。
他是醫生，是傾聽者，是她情緒崩塌時唯一願意接住碎片的人。
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而現在，他要把這個身份親手摘下。
“為什麼？”她聽見自己的聲音在抖，卻不肯抬手去擦眼眶裡驟然湧上的熱意。
江予安看著她，目光深得像沉入水底的星。
“我不治你了。”他說，“從今往後，我隻是江予安，不是你的谘詢師。”
一句話落下，空氣仿佛凝滯。
林野忽然想起多年前那個暴雨夜，她蜷縮在電話亭裡哭喊：“你說過會一直聽我說話的！”而他隔著聽筒說：“我會，但不是以‘治療’的名義。”
原來他早就在等這一刻——等她不再需要被“修複”，而是能堂堂正正地帶著傷痕活著。
她沒挽留。喉嚨哽著千言萬語，最終隻化作一聲幾不可聞的“嗯”。
她接過文件，一頁未翻，便緩緩折起，動作近乎虔誠。
那紙角劃過指腹時，她忽然記起十六歲那年，她在燒毀的日記殘頁間藏了一枚回形針，說“總得留下點什麼，證明我來過”。
如今，她將這份協議輕輕塞進《荊棘搖籃》原始手稿的夾層，與那枚鏽跡斑斑的回形針並列。
它們都不是用來治愈的憑證，而是活過的證據。
首展當晚，人群如潮水湧入展廳。
媒體閃光燈亮起又熄滅，觀眾在心跳牆前來回駐足，有人落淚，有人沉默良久。
林野站在光流中央，像一座靜默的島嶼。
直到身後傳來腳步聲。
她回頭，看見江予安穿過人群走來，手裡捧著一台老式磁帶錄音機，外殼磨損，按鍵泛黃。
“給你。”他遞過來，嘴角微揚。
她按下播放鍵。
沙沙的電流聲後，是一段極其遙遠的記憶——滴水聲，緩慢、規律，像是從廚房水管滲出；背景裡有收音機模糊的戲曲哼唱，還有父親年輕時壓低嗓音的自語：“……三十七度六，再量一次。”
那是她七歲那年發高燒的夜晚。
父親守在床邊，整夜聽著水滴計時，每隔十五分鐘測一次體溫。
後來她問過他為什麼要錄這個，他隻是搖頭：“忘了。”
“哪來的？”她紅著眼看他。
江予安笑了，眼裡有光：“你爸給的。他說，有些聲音，傳給下一代，才算修好。”
那一刻，心口的金紋竟不再刺痛。
它仍在，盤根錯節，卻終於不再是枷鎖，而是血脈的延伸。
她靠在他肩上，望著眼前萬千無序閃爍的光，輕聲說：“你看，我們都沒好，但我們都在。”
監控畫麵悄然定格：遠處角落，周慧敏靜靜佇立良久，第一次沒有轉身離去，也沒有藏進陰影。
她抬起手，對著某盞忽明忽暗的燈，緩緩拍了三下——短、短、長，像童年某個夏夜，停電時母親敲擊鐵盆召喚歸家的暗號。
三天後，社區廣場恢複了日常的喧囂。
心跳牆已撤展，地麵殘留著一圈圈信燈底座的圓痕，像時間留下的指紋。
午後陽光斜照，映出淡淡的輪廓。
林野獨自走來，腳步停在一環略顯偏移的印記前。
她蹲下，伸手觸碰其中一處。
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