林野站在遠處看著，手機震動了一下。
是江予安發來的消息：“你媽昨晚……又去了陽台。”
她沒回。
而在她看不見的地方，老宅的廚房抽屜裡，一把銀色小剪刀靜靜躺著。
刀鋒鋥亮，是縫紉專用，用來剪線頭的。
清晨的光斜斜地切過廚房瓷磚，落在冰箱門上那張微微卷邊的紙條一角。
林野站在灶台前，手裡握著一支炭筆，筆尖懸在半空，遲遲未落。
她已經站了十分鐘。
窗外風不大，但老宅院子裡的晾衣繩仍輕輕震顫，昨夜掛上的風箏骨架咯吱作響，像某種沉默的回應。
她的目光從繩子移向冰箱，再回到手中這張空白便簽——原本隻是想寫點什麼，比如“記得買牛奶”，可指尖卻不受控地寫下了一行字：
第110條：風箏斷了線，也能算飛過。
筆畫粗重，像是要把多年壓抑的呼吸都壓進墨痕裡。
她盯著這行字，心口忽然一緊——荊棘紋身早已褪成淡紅舊印，可此刻竟泛起一陣溫熱，不痛，卻鮮明得如同記憶複蘇的觸感。
她沒把紙條塞進日記本，也沒折好收進抽屜。
那是過去的做法——藏匿情緒、封存聲音、把想說的話變成灰燼。
小主，這個章節後麵還有哦，請點擊下一頁繼續閱讀，後麵更精彩！
這一次，她撕下膠帶，將紙條平整地貼在冰箱門中央，正對著母親每日打開冰箱時必經的視線。
然後她退後一步，仿佛完成了一場儀式。
三天來，她反複回看監控畫麵：周慧敏穿著洗得發白的藍布衫，背著那個用了十幾年的帆布包，一步步走向聲音劇場的廢墟。
晨霧未散，她走得緩慢，卻堅定。
她在風痕牆前停下，背影瘦削而靜默。
接著，她從包裡取出那把銀色小剪刀。
不是當年那把鏽跡斑斑的鈍剪——那把曾剪斷風箏線、也剪碎童年勇氣的工具。
這一把小巧鋥亮，是縫紉用的，專為裁斷細線而生。
她剪下一截棉線，又撕了塊糙紙，折成指甲蓋大小的方塊，踮起腳尖，塞進牆縫深處。
林野放大畫麵，逐幀查看。
紙片展開的一瞬，她看清了上麵極細的鉛筆字跡：“飛好。”
兩個字，輕如耳語，卻重重砸進她心裡。
那天晚上風大了起來。
倉庫方向傳來細微的沙沙聲，像是紙翼拍打空氣。
她獨自驅車前往，遠遠看見那隻不對稱的紙鳥在牆上晃蕩，半隻翅膀已脫落，剩下的部分卻迎風昂起，像一種近乎倔強的姿態。
而院中晾繩上的風箏，也在夜風中輕輕搖曳，竹骨發出低微的共鳴。
兩股風，兩種聲音，在黑暗中悄然合鳴。
她想起江予安說過的那句話：“有些沉默，不是拒絕溝通，而是終於學會用對方能承受的方式說話。”
現在，母親選擇了這種方式——不解釋，不訴苦，不求原諒，隻是剪一段線，留一句話，悄悄放進世界的裂縫裡。
林野閉上眼，深吸一口氣。
廚房裡還殘留著昨晚煮薑茶的氣味，暖而微辛。
她知道，這張紙條不會永遠貼在這裡。
它會被移開，會被覆蓋，甚至被遺忘。
但她更清楚，真正重要的從來不是留存，而是被看見的瞬間。
就像那個七歲的女孩躲在藤架下打活扣時，並不知道二十年後，會有一個女人站在同一陣風裡，聽見自己曾經想飛的聲音。
她轉身走向臥室，準備換衣出門。
路過冰箱時腳步頓了頓，沒有回頭，也沒有伸手去碰那張紙條。
風從窗隙鑽入，輕輕掀起一角。
紙上，“飛過”二字，在晨光中微微顫動。
喜歡荊棘中的常春藤請大家收藏：()荊棘中的常春藤書更新速度全網最快。