發布後，評論區有人說：“這段沉默比什麼都吵。”
她沒回複，隻把手機倒扣在桌麵上，目光落在陽台陶盆裡的那片青苔上。
雨水順著玻璃滑落，在它身上打出細小漣漪。
那抹綠安靜地伏著，卑微卻不肯退場，像某種固執的記憶。
窗外，城市仍在低語。
而她知道，有些回應，不必急於出口。林野決定回應。
那夜的雨聲未歇，她坐在書桌前，盯著手機倒扣在桌麵的模樣，仿佛一切言語都被雨水泡發、膨脹，最終沉入無聲的泥濘。
可就在閉眼的一瞬，陽台陶盆裡那一片青苔忽然浮現在腦海——它從不爭光，也不索愛，隻是貼著泥土，綠得近乎固執。
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像極了她自己，也像極了那些從未被命名的情感：不是原諒，也不是和解，而是一種沉默的共存。
她起身走到陽台，蹲下身，指尖輕輕撥開濕潤的土壤邊緣。
青苔薄如呼吸，卻牢牢攀附在陶盆內壁的裂縫間，像是某種不肯退場的記憶。
她小心翼翼地將整片剝離下來，連同那張曾在雨中浸泡過的影像紙——那是風痕牆上綠芽初現時誌願者拍下的畫麵，像素模糊，光影斑駁，卻被她一直壓在抽屜底層。
兩張脆弱的生命體並置在一起，一個來自私人角落，一個源於公共創傷，如今都被時間浸潤過，帶著潮濕的重量。
她在工作室熬了兩個通宵，將它們封入透明樹脂。
光線穿過材料時，青苔呈現出一種幽微的碧色，像沉在水底的舊夢；而影像紙上那幾點綠芽，則如同懸浮的記憶殘影。
她為這件裝置寫下標題：《未完成的家》。
沒有署名，也沒有解釋，隻在展簽上加了一句小字：“有些存在本身，就是回答。”
展出首日，上海陰晴不定。
林野特意選了上午十點，陽光斜照進美術館側廳的時刻帶母親去看。
周慧敏穿一件洗得發白的藏藍外套，腳步遲疑地跟在她身後，目光掃過其他展品時皆無停留，唯獨在這塊半掌大小的樹脂前站定，久久不動。
空氣很靜。
展廳射燈打在樹脂表麵，折射出細碎光斑，在她臉上跳躍如漣漪。
過了許久，周慧敏忽然抬手，指尖輕觸那層光滑的殼，聲音低得幾乎被空調風吞沒：
“這燈……有點晃。”
林野心頭一震。
她知道母親說的是什麼——不是展廳的燈光，而是老宅陽台上那盞接觸不良的日光燈。
每逢梅雨季就滋啦作響，忽明忽暗，像隨時會熄滅。
小時候她總怕黑，卻不敢說；而周慧敏從不修，隻說：“習慣了就好。”
可此刻，這句話竟成了對一件藝術作品最真實的解讀。
她沒糾正，也沒笑，隻是靜靜站在旁邊，看母親的手緩緩收回，又下意識撫平衣角褶皺，動作依舊利落、克製，卻少了一絲往日的鋒利。
那天晚上，林野睡得很淺。
夢裡她站在一片無邊的繡球花海中，花瓣層層疊疊，顏色混雜得不成章法，紫與粉交纏，藍與灰滲透，每朵花心都嵌著一隻閉著的眼睛。
風起時，整片花原輕輕顫動，仿佛萬千夢境同時蘇醒。
她伸手觸碰最近的一朵，花瓣驟然裂開，傳出熟悉又陌生的聲音：
“你終於不寫了。”
她猛地驚醒，冷汗浸透睡衣。
窗外夜色濃重，唯有遠處高架橋的車流劃出幾道流動的光痕。
身旁的江予安察覺動靜，立刻醒來，手掌覆上她左胸側——那裡曾日夜灼痛的荊棘紋身，如今已淡成淺褐色的脈絡，盤根錯節，卻不再潰爛，像老樹根紮進土壤，像地圖上線路終得延展，更像一道終於學會呼吸的傷疤。
他沒說話，隻是用指腹緩緩摩挲那片皮膚，直到她的呼吸重新平穩。
而在城市的某個角落，風痕牆靜靜地立著。
經過連日雨水滋養，那張由破碎紙漿製成的再生板邊緣開始剝落，可就在腐朽與新生交界處，第一朵真正的繡球悄然綻開——歪斜著頭，花瓣參差，色澤渾濁，卻毫不遲疑地迎向天空。
幾天後清晨，林野接到誌願者電話。
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