初秋的清晨，空氣裡浮動著一種近乎透明的涼意。
林野推開陽台門時，露水還掛在月季葉尖，風一過便簌簌滾落，像誰沒說完的話。
她本是來收昨夜晾在不鏽鋼架上的薄毯，目光卻不由自主地落向花壇。
母親的身影已經在那裡了——蹲著，背微微弓起，一隻手撐在膝蓋上，另一隻手握著那支紅筆，在濕潤的泥土表麵緩慢劃動。
不是寫字。
橫線、豎線、偶爾一個未閉合的圈，像是某種隱秘的符號係統。
起初林野以為這隻是老人記憶混亂後的無意識動作，可連著三天，她悄悄觀察，竟發現這些線條並非隨意塗抹。
它們與“野芽”的根係走向驚人吻合——那株她去年親手栽下、象征自我萌發的小植物，其地下延伸的脈絡，仿佛被這支紅筆一筆筆描摹出來，如同批改作業般嚴謹而執拗。
她在替土壤“批改生長，”林野心想，指尖不自覺撫上心口。
荊棘紋身微微刺癢，卻沒有以往那種撕裂般的痛感，反倒像被風吹皺的湖麵，泛起一圈又一圈遲來的回響。
她沒阻止。
反而每天清晨趁母親離開後，拿出素描本，安靜記錄那些筆痕的深淺、角度與持續時間。
有的線細如發絲，顯然是筆尖輕觸即止；有的則用力到幾乎劃破土層，留下微小溝壑。
她甚至開始用不同顏色標注：紅色代表焦慮型修正，藍色標記猶豫徘徊，黑色則是堅決不容更改的“標準答案”。
可就在第四天夜裡，一場突如其來的暴雨傾盆而下。
雨點砸在陽台玻璃上劈啪作響，林野躺在床上聽著，竟有種奇異的釋然感。
她知道，那些刻在泥裡的痕跡，終將被衝平。
果然，次日天剛亮，她便看見母親站在花壇前。
周慧敏沒有彎腰，也沒有再拿出紅筆試圖重畫。
她隻是靜靜站著，望著那一片被雨水洗得平整如鏡的泥土，怔了好一會兒。
晨光斜照在她臉上，映出眼底一絲極淡的茫然，又似有某種沉重的東西悄然鬆動。
然後，她從衣兜裡掏出了那支紅筆。
動作很慢，像完成一件久已計劃的事。
她將筆尖朝下，垂直插入“野芽”旁的濕土中，輕輕拍實四周的泥。
泥土裹住筆身大半，隻剩一小截尾端露在外麵，在陽光下泛著陳舊油性的光澤。
“……歇了。”她低聲說。
聲音輕得幾乎融進風裡，可林野聽得真切。
她躲在窗簾後，手指緊緊扣住窗框，心跳忽然變得綿長而溫熱。
心口的荊棘紋身竟久違地發燙——不是疼痛，而是像冬眠後的血脈重新流動，帶著鈍澀卻真實的暖意緩緩舒展。
那一刻她忽然明白：母親不是放棄了控製，而是第一次允許自己停下。
那支筆不再用於批改世界，而是被種進了土地，成為靜默的一部分。
她轉身走進書房，拉開抽屜，取出江予安前些日子交給她的那卷底片——那是他從博物館檔案庫中修複出的影像資料：周慧敏執教三十年間批改的學生試卷合集。
密密麻麻的紅字爬滿紙麵，“此處邏輯不清”“比喻不當”“字跡潦草”……也曾無數次落在林野自己的作業本上，像烙印，像刑罰。
但現在，林野看著這些流轉於膠片上的批注，卻不再感到窒息。
她找出菌絲紙漿和再生紙製作工具，將底片剪碎，混入紙漿中攪拌均勻。
紙漿漸漸凝成一張半透明的薄頁，帶著植物纖維的脈絡與光影交錯的墨跡。
她小心翼翼地將這張紙裹在紅筆露出土外的部分，用細棉線輕輕纏繞固定。
紙遇晨露緩緩吸水舒展，那些微型批注也隨之浮現：有的清晰銳利，有的模糊褪色，還有一行小小的“有進步”，在光線下微微泛著暖黃。
風拂過陽台，紙頁輕輕顫動，仿佛無數記憶正在呼吸。
五日後清晨，林野端著一杯剛煮好的燕麥奶推開陽台門，熱氣在微涼的空氣裡嫋嫋升騰。
她本想把杯子放在花壇邊的小木幾上，目光卻猛地頓住——
那張裹在紅筆外的菌絲紙，竟已悄然活了過來。
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