當晚，劇場已空，林野獨自坐在控製台前，打開掃描儀，小心翼翼將母親畫的那個圓錄入係統。
她準備做一場新的聲音采樣——想把粉筆痕跡轉化為音頻波紋，作為《風課》係列的第二講素材。
放大圖像時，她的手指突然停住。
在紅粉筆的粗糙紋理深處，顯微級彆的裂痕浮現出來——極細、極密，如蛛網般從圓心向外蔓延，又似根係紮入土壤，在高倍鏡下，竟隱隱構成某種規律性的脈絡。
她怔住了。
那些年被擦去的每一筆，原來都留下了痕跡。
那晚，閣樓的燈一直亮到淩晨。
林野坐在掃描儀前，指尖懸在鼠標上方，遲遲沒有點擊保存。
屏幕上，那個紅粉筆畫下的圓被放大至極致——原本粗糙模糊的筆觸在顯微層級下裂開，暴露出一種近乎生物性的紋路：細密、交錯、向外延展，像樹根紮進乾涸的土地，又像血管在皮膚下悄然搏動。
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她屏住呼吸，將圖像一幀幀移動，目光追隨著那些裂痕的走向，忽然意識到什麼，心口猛地一縮。
這不是粉筆的自然龜裂。
這些紋路，是有方向的。
它們從圓心出發，繞過黑板舊有的劃痕與凹陷，仿佛在避讓某些早已存在的印記——那些被反複擦拭卻未能抹去的字跡。
就像地下根係感知水源般，這紅粉筆的“生長”軌跡，竟隱隱呼應著木紋深處的傷痕脈絡。
她怔坐良久，窗外風聲漸起，吹得簾幕輕晃。
記憶如潮水倒灌：童年時母親擦黑板的動作，迅猛而執拗，衣袖帶起一陣灰霧；她跪在地上抄寫一百遍算式，耳朵嗡鳴，隻聽得見粉筆擦刮鐵皮的刺響；還有那一夜，她在黑暗中偷偷寫下“媽媽，我寫錯了”，然後親手抹去，生怕留下一絲痕跡……原來不是消失，隻是沉降。
就像她心裡的荊棘，越壓抑，越往骨血裡鑽。
她站起身，腳步輕得像怕驚擾某種正在蘇醒的東西，走向工作室角落的鐵皮櫃。
櫃子上貼著江予安手寫的標簽：“待修複·19871993教學錄音殘片”。
她取出其中一卷磁帶，編號042——那是母親任教初三時的課堂實錄，僅存十二分鐘片段，其餘皆因潮濕黴變無法讀取。
她在播放器上按下倒帶鍵，戴上耳機，逐秒剪輯。
“你錯了。”
“重寫。”
“不對。”
“這麼簡單都不會？”
“再錯一次，站著聽課。”
機械女聲重複著，冰冷、精準、毫無波瀾，像是某種儀式化的咒語。
她將這些片段抽離出來，混入江予安為她采集的城市雨聲——弄堂屋簷滴水、地鐵隧道穿風、深夜陽台外梧桐葉簌簌作響。
她調低人聲頻率，使其沉入背景，如同潛伏在意識底層的回音。
最後加入一段極輕微的心跳采樣，是她某次焦慮發作時江予安錄下的真實心跳。
《錯音集》完成了。
她在發布頁麵寫下標題，又停頓許久，才敲下副標：“有些聲音，不該被擦淨。”
深秋最後一天，天空灰白，空氣清冽。
林野扶著母親走進“聲音劇場”。
周慧敏走得緩慢，手指無意識地摩挲著衣袋裡的鐵夾，眼神卻始終落在那塊封存在膠膜中的黑板上。
她停在門前，沒說話。
林野輕輕開口：“媽，這字……要擦嗎？”
風從門縫溜進來，拂動母親額前稀疏的發絲。
她望著右下角那行幾乎褪色的小字——“媽媽，我寫錯了，彆罵我。”嘴唇微顫，像是聽見了三十年前的回聲。
終於，她緩緩搖頭，聲音輕得幾乎被風吹散：“……留著吧。”
她抬起手，不是去擦，而是撫上板麵，動作遲疑，卻溫柔得驚人，像在觸摸一個久未相見的孩子的臉頰。
林野鼻子一酸，眼底發熱，卻笑了出來，笑得眼淚都滾落下來。
江予安站在她身後半步遠的地方，默默舉起手機，按下錄音鍵。
他沒有說話，隻有低沉的男聲在音頻文件開頭輕輕落下一句：“今天，她終於沒擦。”
後來，《終板》與《錯音集》一同展出。
聽眾說，閉上眼睛聽久了，會感覺那層層疊疊的“錯了”“重寫”之間，似乎有另一個聲音正緩緩浮現——稚嫩、顫抖，卻固執地寫著自己的名字。
而在排練室深處，一麵塵封已久的落地鏡靜靜立著，等待被喚醒。
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