雨點開始砸落，劈啪敲打著玻璃，像無數細小的手在叩門。
她緩緩站起身，走向床頭櫃，拉開最底層的抽屜。
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手指探進暗格，摸出三隻用蠟紙包裹的小紙鶴。
它們被折得很緊，邊角磨得有些發毛，顯然已被反複打開又合上。
她握緊它們，站在門口，聽著裡麵越來越急促的喘息。
某一瞬，她仿佛看見二十年前那個蜷在琴房角落的小女孩，正透過時間的裂縫望向她。
而這一次，她沒有逃，也沒有哭。
她隻是靜靜地站著，掌心藏著三隻不會飛的夢，等待風暴掀開最後一道門。
暴雨在深夜撕開一道口子，雷聲如滾石般碾過屋頂。
林野坐在床沿，聽著隔壁傳來的混亂聲響——衣櫃被粗暴拉開，抽屜撞得砰響，衣物窸窣落地，像一場無人指揮的潰敗。
周慧敏的聲音夾在喘息之間，斷續而執拗：“還給她……還給她……”每一個字都像是從記憶深處挖出來的殘片，帶著血絲。
她沒有立刻起身。
手指無意識地摩挲著抽屜暗格邊緣，那三隻蠟紙包裹的紙鶴靜靜躺在掌心，已被體溫焐熱。
她想起母親昨夜塞進衣袋時的慌張，想起陶罐空出的一角，想起自己童年那些被燒毀的日記頁在風中卷成灰蝶的模樣。
可這一次，她不想逃，也不想責問。
走廊地板濕了，不知是雨水從陽台滲入，還是母親赤腳走過時滴下的汗或淚。
林野赤著腳走過去，推開虛掩的房門。
周慧敏正跪在五鬥櫃前，顫抖的手伸進最底層的舊棉襖口袋裡翻找，嘴裡喃喃著誰也聽不懂的名字——或許是林野外婆，或許是年少時的她自己。
“媽。”林野輕聲喚，聲音不高，卻讓整個房間驟然安靜下來。
老人緩緩回頭，眼神渾濁又驚惶，像一頭誤闖陷阱的老鹿。
林野蹲下身，打開蠟紙，將三隻折得極緊的小紙鶴一隻一隻放進她手裡。
紙鶴的邊角已有些磨損，那是無數次打開又合上的痕跡，卻依舊完整。
“都在呢。”她說，嗓音低柔，像哄一個做噩夢的孩子，“你幫我保管的，我一直知道。”
周慧敏怔住，指尖微微發抖，緊緊攥住那三隻紙鶴，仿佛怕它們飛走。
片刻後，她低頭掀開枕頭一角，小心翼翼地把它們塞進去，動作笨拙卻鄭重，像藏起一顆不敢示人的心跳。
然後她躺下，閉上眼，呼吸漸漸平穩，眉頭卻仍輕輕蹙著，似夢仍未安。
林野替她拉好被角，轉身離開時腳步放得極輕，如同退場於一場漫長的告彆。
三天後的清晨，陽光刺破連日陰霾。
林野端著咖啡走向客廳，目光落在牆上的小木盒——“媽媽的寶箱”空了，一隻不剩。
她心頭一緊，正欲開口詢問，卻忽然望向陽台。
晾衣繩上掛著一隻紙鶴。
它被雨水泡得發脹，顏色暈染開來，翅膀微微張開，濕漉漉地垂著，卻呈現出一種奇異的姿態——像是掙紮過後終於鬆手，又像是準備起飛前的最後一刻停頓。
風很輕，它不動，卻又仿佛隨時會動。
她沒取下它。
隻是轉身從櫃子裡翻出一串銅製風鈴，鈴身細長，聲音清越。
她踮起腳，將它掛在紙鶴旁邊。
金屬與濕木相碰，發出一聲極輕的“叮”，旋即歸於寂靜。
當晚，江予安坐在她身旁，望著陽台上那對沉默的懸掛物，低聲說：“她開始學會了——愛不是攥緊，是放風。”
林野沒說話，隻是靜靜看著那隻泡脹的紙鶴。
水珠順著它的尾羽滑落，在地板上砸出小小的圓點。
那一刻她忽然明白：邊界不是牆，是讓愛能呼吸的窗。
她開始學會不追問、不填補、不急於求證。
有些修複不在言語之中，而在那些未被觸碰卻悄然改變的細節裡。
幾天過去，天氣轉晴，空氣凝滯如止水。
風鈴紋絲不動，懸在半空，像一段尚未響起的旋律。
起初，林野總會不經意抬頭看它，目光掃過那靜止的銅鈴，仿佛在檢查心跳。
她數著日子，數著風，數著母親是否還會偷偷藏起什麼、又遺落什麼。
直到某個午後，她從書房出來，餘光掠過陽台——
藤椅上坐著周慧敏，手中握著一杯涼透的茶，眼睛直直地盯著那串風鈴。
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