陶壺裡的水剛沸，沈知意起身取下，手腕一轉，熱水注入茶罐。裴硯坐在石桌另一側，手中冊子翻到一頁泛黃的紙頁，邊角卷起，墨跡微暈。他指了指其中一行：“‘春氣萌動，茶魂自醒’，這句之前你圈過。”
她點頭，將泡好的茶推過去。兩人沒說話，隻看著杯中茶葉緩緩舒展。阿斑從屋簷跳下，尾巴掃過門檻，徑直躍上案頭，蜷在空竹筒旁。
沈知意翻開新本子，寫下“桃溪春韻”四字，筆尖頓住。前三日試的茶都記在邊上：澀重、浮香、無根。她合上本子，輕聲道：“古籍說‘佐以山露’，我用了晨間竹筒承的露水，可還是差一口氣。”
裴硯抿了一口茶，放下杯。“不是差什麼，是太想讓它像什麼。”他說，“我們都在等一口能喚出春天的茶，可茶不聽話的時候，或許是我們耳朵閉著。”
她抬眼看他。陽光斜照進來，落在他袖口磨出的細毛上。他沒再說什麼，隻是把那頁《桃溪茶錄》輕輕翻正。
第二日清晨，天光未透，院中霧氣浮動。沈知意已取出昨夜晾好的嫩芽，在竹匾上攤開。裴硯提來一小陶罐，揭開蓋，是昨夜收集的林邊濕土，帶著青苔與腐葉的氣息。
“試試這個。”他說，“你說過，小時候踩過雨後野桂，香味是從地裡冒出來的。”
她將土篩成細末，混入茶坯，小心翻炒。火候控得極穩，但出鍋後衝泡，香氣仍滯於鼻端，無法下沉。她倒掉殘湯，沉默地收拾灶台。
第三日午後，兩人再次對坐。茶渣傾在桂花樹根下，葉片貼著泥土，漸漸發暗。沈知意盯著那堆殘葉，忽然問：“是不是我們一直在加東西？可茶本身，有沒有被聽見？”
裴硯望著她。她眼角有薄紅，是連日熬夜炒茶留下的痕跡。他沒應聲，隻把剩下的茶坯分成三份，一份純芽，一份拌露土，一份什麼都不加，靜置待明日再試。
第四日午時，陽光正好。沈知意伏在石桌上小憩，手稿攤開，空白一頁未寫一字。阿斑跳上桌沿，爪子碰倒一瓶陳年桂花露。瓷瓶落地碎裂，金黃液體淌出，滲進木紋縫隙，又順著桌腳流入泥土。
香氣驟然彌漫——不濃烈，不甜膩，是一種久遠的記憶：春山初晴，草木微潤，有人赤腳跑過林間，踩碎了一地落花。
兩人都怔住了。
沈知意蹲下身，指尖沾了沾濕潤的土壤，湊近鼻尖。她閉眼片刻，低聲說：“就是這個味道。不是花在香，是土地在呼吸。”
裴硯立刻起身，取來昨日剩下的茶坯，用小勺舀起微量浸過桂花露的濕土，輕輕拌入其中。動作極輕，像怕驚擾了什麼。
傍晚，灶火重燃。
陶罐架在爐上，水沸後投入新調的茶坯。第一泡出湯，色澤清亮如初融雪水。她倒出兩杯，遞一杯給裴硯。
他低頭啜飲，舌尖微甘，喉底回香悠長，仿佛風穿山穀，枝頭新芽悄然綻開。他放下杯，沒說話，隻是看著她。
她也喝了一口，眼底慢慢亮起來。提筆在冊子上寫下：“桃溪春韻·初成。”字跡清晰，不再猶豫。
第五日清晨，沈知意打開祖屋北牆的舊陶甕。甕身粗樸，內壁沁著多年醃菜留下的淡香，像時間沉澱下來的氣息。她將茶坯分裝入甕，每甕底鋪一層沾露濕土，密封靜置。
半日後啟甕，茶香自然透出，清幽中帶一絲暖甜，似春陽照在雪後鬆針上。她取出少許試炒，火候輕柔，翻動間香氣漸聚不散。
兩人共泡一盞。茶湯入口順滑，初感微涼，繼而溫潤上湧，尾韻竟有一絲若有若無的花息，不奪主味，卻讓整道茶活了起來。
“成了。”她說。
裴硯看著她。她站在灶前，發髻鬆了些，額角微汗，眼裡卻有光。他沒說話，隻將那杯茶細細飲儘，連最後一滴都倒入口中。
她收起茶具，把“桃溪春韻”的記錄冊合上，指尖撫過封麵上的字。晚霞映在紙上，墨色泛出淡淡金邊。
阿斑臥在桂花樹影裡，爪子還沾著一點桂花漬，舔了幾下，呼嚕聲輕緩響起，像在夢裡走過了整個春天。
裴硯立在門邊，手裡抱著那本裝訂好的茶語集。他沒打開，隻是摩挲著封麵壓印的桂花紋路。目光落在她身上，停了很久。
灶火再次燃起，陶壺擱在爐上，水還未沸。沈知意取出一隻乾淨陶甕，倒入新采的嫩芽，又從角落捧來一小缽濕土——是那天桂花露滲過的那一塊，她特意挖回來，曬了半日，又灑了點露水重新潤過。
她正要封甕，忽然聽見阿斑“喵”了一聲。
抬頭看去，老貓蹲在窗台上，尾巴高高翹起，像一根指向天空的旗杆。
她笑了笑，把最後一片竹片插進甕口縫隙。
陶壺開始冒氣，水聲微響。
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