聽筒裡又沒了聲，隻有“滋滋”的電流還在響，像誰在遠處磨著鈍刀。過了會兒，才傳來他低低的“嗯”，那聲裡沒什麼勁，像被抽走了骨頭，跟著就是忙音“嘟嘟”地鑽進來，把剛才那點冰塊的脆響，還有沒說透的“事”，都堵在了線的那頭。
我舉著手機愣了愣，指腹貼在聽筒的金屬網上，那點涼還沒散。傣鬼突然伸手，用指背碰了碰我攥得發白的指節，“他沒說啥‘事’吧？”
我搖搖頭，把手機往桌布上一擱，屏幕還亮著，辛哥的號碼在藍光裡晃，像顆懸著的星。食堂的饅頭香突然變得很濃，混著點油煙的膩，往鼻腔裡鑽，可怎麼也蓋不住聽筒裡那股冰塊的冷——像有什麼東西，在辛哥的聲音裡結了冰，連帶著去年他教我“出拳要沉”時的熱乎氣，都被凍得發僵了。
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傣鬼的肩膀突然往我這邊傾過來，軍綠色的布料擦過木桌沿，帶起“沙沙”的輕響。他沒說話，隻是微微偏著頭，下頜線繃得像根拉緊的弦，嘴唇無聲地動了動——先是抿成條直線，再慢慢張開，舌尖抵著上顎，吐出“襯衫”兩個字的口型。那眼神裡帶著股急，像靶場裡發現脫靶的子彈，瞳孔縮得很細，死死釘在我攥著手機的手上，連食堂吊扇晃過的影子落在他臉上，都沒能讓那目光移開半分。
我喉結猛地滾了滾，指尖在手機殼的防滑紋裡蹭得發白。桌布上那滴鹹菜汁還在暈，醬色的邊緣漫過藍白格子的線，像條沒頭的蛇，往我捏著饅頭的手邊爬。掌心的汗順著手機殼往下淌，在桌布上洇出個淺濕的印，和那滴暗褐的漬，在燈光下纏成了團說不出的沉。
“辛哥，”我清了清嗓子，聲音有點發緊，像被什麼東西堵住了喉嚨，“聽說你換了件新襯衫？上次見你穿的那件訓練服……”話到嘴邊頓了頓，突然想起那件衣服的模樣——袖口磨出的毛邊卷著，左胸印著的“格鬥俱樂部”字樣洗得發白，後背總洇著片深褐的汗漬，是辛集興教完課必留的印，他總說“這漬是勳章，比獎杯實在”。
聽筒裡沉默了半秒，隻有“滋滋”的電流還在響，像遠處有誰在磨著鈍刀。跟著，突然傳來聲笑。不是在俱樂部時那種敞亮的笑，那笑聲裹著汗味和拳套的皮革腥，能震得鐵絲網上的舊拳套都晃；此刻這笑裡裹著冰，像從冰櫃裡撈出來的，尾音發飄，還混著冰塊碰撞的“叮當”，聽著像塊凍硬的石頭砸在玻璃上。
“哦，那破衣服早該扔了。”他的聲音隔著電流傳來，比剛才更冷了半分，“朋友送的新襯衫，穿穿看。”“朋友”兩個字說得格外輕，像怕被誰聽見，尾音還沒落地，背景裡突然炸出串尖銳的女聲——不是格鬥俱樂部女學員的清亮嗓門，那聲音帶著股尖細的銳，像指甲刮過玻璃，跟著是“哐當”一聲巨響，像是玻璃杯摔在了地上，碎碴飛濺的脆響透過聽筒鑽進來，紮得人耳膜發疼。
“先這樣。”
辛集興的聲音突然變得急促，像被那聲脆響驚著了，話音裡帶著股沒壓住的慌，尾音都劈了岔。沒等我再問什麼，聽筒裡突然傳來“哢”的一聲，像被人猛地按住了掛斷鍵，忙音“嘟嘟嘟”地湧出來，又急又脆，像根被繃到極致突然斷裂的弦，在空曠的食堂裡蕩出細弱的回音。
我舉著手機愣在原地，指尖還貼在聽筒的金屬網上，那點從線那頭傳來的涼，還沒散儘。桌布上，傣鬼的指節正抵在那滴鹹菜漬旁，指甲蓋泛著白，“聽見沒？”他的聲音壓得很低，“那地方哪來的‘朋友’？摔杯子的聲，比礦道裡的碎石子還脆。”
食堂的白熾燈突然“滋啦”響了聲，鎮流器的嗡鳴裡，混著遠處洗碗池的水流聲。我把手機往桌布上一擱，屏幕還亮著，通話記錄裡“辛哥”兩個字旁邊，那串時長“0123”的數字，像根沒燒完的引線，在藍光裡泛著冷。攥手機的手心全是汗，把磨砂殼的紋路浸得發亮，那點濕意，比剛才打飯時蒸籠的熱氣，更讓人心裡發沉。
我舉著手機僵在原地，指腹還貼在聽筒的金屬網罩上。那點涼意順著指節往上爬，像顆沒化的冰粒鑽進袖口，熨帖的作訓服布料都擋不住，直往骨頭縫裡滲。手機殼的磨砂麵被汗浸得發亮，背麵印著的連隊徽章早磨得隻剩個模糊的輪廓，邊角磕出的三道疤——是上次武裝越野時摔在碎石堆裡留的——此刻硌著掌心，疼得人指尖發麻。
食堂的吊扇還在“咯吱咯吱”轉，鐵葉擦過積灰的框架，像有人拿著鈍刀在耳邊慢磨。遠處洗碗池的水流聲“嘩啦啦”淌著，混著大師傅用鐵鏟刮鍋底的“刺啦”，這些平日裡聽著踏實的響動，此刻都像被拉遠了，裹在層透明的膜裡，隻剩我胸腔裡的“咚咚”聲撞得耳膜發漲。聽筒裡殘留的電流味還沒散，混著食堂飄來的饅頭香，在鼻尖纏成股說不出的澀——那香是熱的、糙的，帶著麥粉的實；電流味是冷的、飄的，像金瀾會所窗簾縫裡漏出的風。
“哢啦。”
一聲脆響突然扯回我的視線。是傣鬼在收那張會員卡，塑料殼的邊緣刮過粗糙的木桌，發出“沙沙”的摩擦聲，像指甲劃過砂紙。他捏著卡的指節泛著白，卡麵在燈光下翻了個身，能看見背麵印著的俱樂部地址早被磨得發花，“梧桐路87號”幾個字隻剩半截，露著底下的白塑料，像道沒愈合的疤。卡角卷著的毛邊勾住了桌布的線頭，他猛一拽，藍白格子的布紋被扯出道細痕，像條剛被劃開的傷口。
“聽見沒？”他把卡塞進戰術背心的內袋，拉鏈“唰”地拉上，金屬齒咬合的脆響裡，裹著他壓低的聲，“那背景音不是拳套撞沙袋的‘砰砰’，不是護具摩擦的‘沙沙’，是冰塊滾玻璃杯的‘叮當’——格鬥俱樂部的冰櫃裡，隻有凍成塊的礦泉水，哪來的碎冰？”
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他往椅背上一靠，軍靴的橡膠底蹬在桌腿上，“咯吱”一聲，木桌被頂得晃了晃，桌角墊著的半塊紅磚都跟著顫。那是張老桌子，桌麵的漆皮剝落得像塊爛樹皮，露出底下的白木茬，上麵還留著去年冬至包餃子時，新兵用擀麵杖刻的歪扭“福”字。此刻被他蹬得晃晃悠悠，桌上的搪瓷碗都跟著顫，碗裡的鹹菜汁晃出小圈漣漪，把那滴暗褐的漬蕩得更大了，像塊正在蔓延的鏽。
“你信冰桶裡泡著武德嗎？”
傣鬼突然抬眼，睫毛上沾著的食堂蒸汽還沒乾，把瞳孔映得有些模糊。他的聲音不高，卻像顆石子砸進結冰的湖麵，“俱樂部牆上紅漆寫的‘拳正心正’，墨跡還沒乾透呢。上周辛哥教二柱子勾拳，捏著他的手腕喊‘力從腰發’，指腹的老繭蹭得護腕‘沙沙’響，那時候他手心的汗是熱的，能焐熱二柱子發顫的胳膊。”
他頓了頓，指尖在桌布的格子紋裡劃著，像在描摹什麼，“可剛才那聲音裡，有冰塊的涼，有摔杯子的脆，還有他那聲笑——像從冰窖裡撈出來的，連尾音都發僵。你見過哪個教‘武德’的，躲在放冰桶的地方？”
我捏著手機的手突然鬆了，手機“啪”地落在桌布上，屏幕還亮著，通話記錄裡“辛哥”兩個字在藍光裡發沉。桌布的線頭纏住了手機殼的掛繩，我抬手去解，指尖觸到片濕——是剛才攥出來的汗，順著殼子的紋路往下淌，在藍白格子上洇出淺痕，和鹹菜汁的暗褐纏在一塊兒，像幅沒畫完的謎。
遠處打飯窗口的蒸籠又被掀開，白汽“騰”地湧出來，在傣鬼的軍裝上凝成細珠，又被他粗重的呼吸吹得七零八落。他肩章上的星徽沾著點饅頭屑，在燈光下泛著暗啞的光，“他教咱們‘出拳要收得住’，可自己藏著籌碼的手，收得住嗎？”
我沒接話，隻是盯著桌布上那滴越暈越大的鹹菜汁。突然想起上周在俱樂部，辛集興把濕透的訓練服往鐵絲網上一搭，水珠“滴答滴答”落在橡膠墊上，他指著牆上的錦旗笑：“這‘武德為先’四個字，是打出來的，不是裝出來的。”那時拳台邊的陽光是暖的，照得他後頸的汗珠亮得像碎金，和此刻聽筒裡殘留的涼意，像兩個永遠碰不到的季節。
吊扇還在轉，“咯吱”聲裡，仿佛能聽見金瀾會所的冰桶還在響，和俱樂部拳套撞沙袋的悶響，在空曠的食堂裡撞出片亂麻。傣鬼把戰術背心往肩上一拽，會員卡在內袋裡“哢嗒”輕響，像顆沒爆的響，在沉默裡等著什麼。
窗外的月光是那種洗過似的白，不刺眼，卻亮得能照見操場草葉上的露。它爬過單杠時，像淌在地上的銀水，先漫過鏽跡斑斑的鐵杠——那杠子上還留著新兵磨破手掌時蹭的血痂，暗紅的點混著鐵鏽，被月光照得發烏——再順著豎杆往下淌，把鐵架的影子拽得老長。
影子落在操場的黃土上，不是規整的長條形，是被風扯得歪歪扭扭的，像誰沒說完的話，拖著半截尾巴。最粗的那道影是單杠的橫杠，邊緣發虛，被穿堂風掃得微微發顫，像條剛從水裡撈出來的蛇，鱗片上還掛著沒滴完的水。遠處的雙杠影子疊在它身上，織成片灰黑的網，把月光漏下來的亮都切成了細碎的星，落在我軍靴的鞋尖上，涼得像貼了片冰。
我把手機往褲兜裡塞時，塑料殼撞在戰術腰帶的卡扣上，“哢嗒”一聲輕響，驚得單杠下的蟋蟀停了聲。褲兜的帆布被汗水浸得發潮，貼在大腿上，帶著訓練後的熱，可手機屏幕的涼還沒散，隔著布料硌得皮膚發緊——那是聽筒裡傳過來的冰意，像塊沒化透的碎冰，揣在懷裡也捂不熱。
指尖往下一探，剛好觸到戰術匕首的柄。是塊磨得發亮的黑檀木，握把處被掌心的老繭蹭出層包漿，最凹的紋路裡嵌著去年夏訓的汗漬，早被體溫焐成了深褐，像塊長在木頭上的疤。順著握把往下滑，指腹突然撞在處糙——是“穩”字的刻痕。
那字是辛哥去年刻的。記得那天在格鬥俱樂部的器械室，他攥著我的手腕，把匕首往木桌上按，煙嗓裡裹著笑：“出拳要穩，握刀更要穩，心不穩，刀就顫。”刻刀走得慢，每道筆畫都帶著股沉勁，橫劃末端特意往上挑了挑，像他教我的勾拳，“要有點回勁，才立得住。”此刻指腹蹭過那挑勾，還能摸到邊緣的毛糙，是刻刀沒磨圓的棱，混著汗漬凝成的硬殼，糙得讓人踏實，像摸著他當時按在我手背上的掌心，老繭蹭得我皮膚發疼，卻帶著股讓人定住的勁。
可就在這時，耳邊突然又響起那聲“嘩啦”。
是電話裡的冰塊撞玻璃杯，不是器械室磨匕首的“沙沙”，不是拳套砸沙袋的“砰砰”，是帶著棱角的冷，像剛從冰櫃裡撈出來的刀，刃口還凝著霜。那冰響順著耳道往裡鑽，撞在“穩”字的刻痕上——明明是心裡的響，卻像真有把刀劃了過去，刻痕邊緣的鐵屑仿佛被震得簌簌往下掉，連嵌在筆畫裡的汗漬都像是被凍住了，發僵，發沉。
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我猛地攥緊匕首，金屬柄的涼順著掌心往上爬。月光還在單杠上淌，鐵架的影子被風扯得更歪了，像在地上寫著什麼，又被吹得看不清。褲兜裡的手機還在微微發燙，是剛才通話時聽筒的熱，可那點熱，怎麼也抵不過“穩”字上那道無形的劃痕，涼得像條蛇，順著指縫往骨頭裡鑽。
遠處的熄燈號突然響了，“嗚——”的長音裹著夜風，撞在單杠的鐵架上，發出“嗡”的回響。我摸了摸匕首上的“穩”字，刻痕裡的汗漬仿佛還在發燙，可那冰響的餘震，卻讓指尖的糙都發了麻——原來有些東西，就算刻在鐵上，也經不住冰的磨。
“明早我去俱樂部等他。”
我猛地站起身時，軍靴的橡膠底在水泥地上碾出半寸痕，帶起的細灰被食堂的穿堂風卷著，撞上掛在牆上的“節約糧食”標語。那標語的紅紙邊角卷著，被油煙熏成了淺褐，像塊沒曬乾的抹布。右手抓起搪瓷碗的瞬間，碗底的粥漬蹭在掌心，黏糊糊的，混著剛才攥手機的汗，在粗糙的碗沿上拉出細痕——那碗沿磕掉了半塊瓷，是去年野營時和傣鬼搶壓縮餅乾撞的，豁口處還嵌著點暗紅的土，桃九埡口的紅土，用水泡了三個月都沒褪。
剩下的小半塊饅頭被我塞進嘴裡時，麥皮的糙剌得喉嚨發緊。是食堂大師傅慣做的戧麵饅頭，筋道得很，牙齒碾過澱粉粒的“咯吱”聲裡，混著淡淡的甜，像曬透的麥粒在舌尖化開。可這甜沒漫開多久，突然被股澀味頂了上來，不是饅頭的堿味，是從舌根冒出來的，像嚼了口沒熟的柿子，澀得人舌尖發麻，連帶著鼻腔都泛起酸。
這澀讓我想起上周在俱樂部吃的饅頭。那天訓練到正午，辛集興從食堂給我們捎來的，用鋁製飯盒盛著，蓋子一掀，白汽裹著麥香撲滿臉。他自己手裡攥著半塊，邊嚼邊教新兵勾拳，饅頭渣掉在拳台的橡膠墊上，被他軍靴碾成了粉。“這麵得戧三遍，才有勁，”他含著饅頭說，聲音含糊卻敞亮，“跟出拳一樣，得實打實的，虛了就發飄。”那時的麥香裡裹著汗味，是熱的、沉的，咽下去能熨帖到胃裡。
可此刻嘴裡的澀，像塊沒化的冰，卡在喉嚨口。我用力嚼著饅頭，想把那股澀壓下去，卻越嚼越清——是剛才那通電話裡的冰塊聲，是傣鬼說的“阿瑪尼襯衫”，是會員卡上辛集興的笑臉和現實裡冰一樣的眼神，混在一塊兒，釀出的味。
“總得看看，”我把最後一口饅頭咽下去，搪瓷碗往桌上一墩，“哐當”一聲撞在木桌的疤上，那是去年老兵退伍時砸的，凹痕裡嵌著點醬油漬，像塊沒擦淨的血痂。“他教新兵擺拳時，金表鏈會不會硌著護具。”
指尖無意識地蹭過戰術背心裡的匕首鞘，金屬的涼透過帆布滲進來。我想起辛集興以前教課時的模樣：總穿那件洗得發白的訓練服，手腕上戴著塊塑料電子表，表帶裂了道縫，用黑膠布纏著，他說“這表走得準，比那些金的銀的實在”。教新兵擺拳時，他的手總握著學員的手腕，掌心的老繭蹭過護具的布料，“沙沙”響，護具上的魔術貼沾著他的汗，黏得能粘住細沙。
可那金表鏈呢？
我仿佛能看見那道冷光在他手腕上晃，鉑金的鏈節蹭過護具的硬殼，發出“哢啦”的脆響，不像老繭的糙，倒像碎玻璃劃在鐵皮上。護具裡的海綿吸飽了新兵的汗，是熱的、軟的，而表鏈的涼，會像塊冰，把那點熱都吸走嗎？
傣鬼抬起頭，眼裡的紅血絲在白熾燈下更顯沉。他沒說話，隻是把戰術背心往肩上提了提，會員卡在內袋裡“窸窣”響，像片焦綠蘿葉在揉皺的紙裡動。食堂的吊扇還在轉，鐵葉掃過空氣的“咯吱”聲，混著我嘴裡沒散儘的澀，在月光爬進窗欞的瞬間，凝成了句沒說出口的話——
我得去看看，那個攥著拳套喊“出拳要穩”的辛哥，是不是真的被金表鏈的冷光，遮住了眼裡的熱。
傣鬼沒說話，喉結在繃緊的脖頸上輕輕滾了滾，像吞下了半截沒說出口的話。食堂的白熾燈在他頭頂“嗡嗡”低鳴，鎮流器的雜音裡，混著遠處洗碗池最後一滴水流落的“嗒”聲，把空氣襯得格外靜——靜得能聽見他粗重的呼吸，那氣息裡還裹著金瀾會所的甜膩，和食堂殘留的饅頭麥香，在喉管裡纏成股發沉的澀。
他抬手去夠椅背上的戰術背心，指尖先蹭過磨得發亮的帆布肩帶。那背心上還沾著桃九埡口的紅土，在軍綠色的布料上洇出兩道淺痕，像沒擦淨的血；腋下的接縫處磨出了毛邊，露出裡麵的白色襯布，是上個月武裝越野時，被戰術背包的棱角蹭的，毛邊裡還嵌著點草籽，乾硬得像顆沒爆的子彈。他抓著背心往肩上搭時，布料摩擦著木椅的“沙沙”聲，像風吹過乾枯的茅草叢，背心裡的文件袋邊角硌了下他的肋骨，發出“哢”的輕響，那是下午從城西分局帶回來的三號文件，牛皮紙的硬棱還帶著老周指腹的溫度。
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背心剛搭穩，內袋裡就透出點微光。是那張會員卡的邊角露了出來，塑料殼被燈光照得泛白，邊緣磨出的三道淺痕——上次野營時被壓縮餅乾硌的——像三道沒愈合的疤，在光裡明明滅滅。最尖的那個角閃了閃，不是刺眼的亮，是種發悶的光，像啞彈引信上殘留的最後一點火星，藏在戰術背心的陰影裡，亮得克製，卻帶著股沒散儘的勁。
他垂著眼，視線落在桌布上那滴暈開的鹹菜漬上，醬色的邊緣已經漫過藍白格子的線，像塊正在蔓延的鏽。左手無意識地按了按內袋，會員卡被壓得更緊，塑料殼抵著他的肋骨，硬度像塊沒焐熱的岩塊——那是去年在格鬥俱樂部，辛集興拍著他的肩說“這卡拿著，隨時來練”時，塞給他的，當時卡麵還帶著辛集興掌心的汗，熱得能熨帖到心裡。
食堂的吊扇還在轉，鐵葉擦過框架的“咯吱”聲越來越緩，像個累極了的老兵在喘氣。月光從窗縫裡擠進來，在他軍靴的鞋尖上投下道細痕，白得像根沒拉緊的線。他就那麼站著，戰術背心的重量壓得肩膀微微下沉，會員卡的微光在布料下時隱時現，像顆被按在掌心的啞彈，引信沒燃，卻帶著隨時會炸的沉。
沒人說話，隻有燈光的嗡鳴在空曠裡蕩。那沉默不是空的，裡麵裹著太多東西：金瀾會所的焦綠蘿葉、辛集興後腰的鼓包、電話裡的冰塊聲，還有格鬥俱樂部牆上那行“拳正心正”的紅漆字。這些東西在沉默裡發酵，像灶膛裡沒燃透的煤，憋著股說不清的熱，又帶著點冰碴的冷。
他微微側過身，望向窗外。操場的單杠影子已經爬過了食堂的窗沿，像條正在遊走的蛇，月光把他的影子釘在牆上，和戰術背心的輪廓疊在一塊兒，沉得像塊浸了水的布。會員卡的邊角又閃了下，這次的光更淡了，像快燒儘的煙頭，在沉默裡數著時間——等著天亮，等著去格鬥俱樂部的路，等著那金表鏈和護具碰撞的瞬間，到底會發出怎樣的響。
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