這光景像在看群離了水的魚。圓片在他掌心翻湧，邊緣的棱角蹭過指腹的老繭——那老繭本該是握拳套磨的，硬得能刮掉沙袋的帆布毛，此刻卻在籌碼上滑得發飄。最亮的那片籌碼翻過來時，能看見背麵“jinan”的燙金被汗浸得發烏，像條沒鱗的魚，肚皮朝天露著底牌。
我的視線突然被他後腰拽住了。
深灰襯衫的後擺沒塞進褲腰，軟塌塌地垂著，卻在左側胯骨上方鼓出塊硬角。不是文件袋的虛軟——以前他帶文件，帆布袋會隨著步伐輕輕晃，邊角是圓的；這硬角是方的，棱邊挺得像塊沒磨圓的磚，隨著他呼吸微微起伏，每吸口氣，那角就往外頂半分，把襯衫麵料頂出道緊繃的褶，像要把什麼東西從布縫裡擠出來。
他的手無意識地按在那鼓包上，指節泛著白。拇指蹭過布料時，能覺出底下的涼——不是體溫烘著的暖，是種硬殼的冷，像揣著塊沒焐熱的金屬。我盯著那處看了兩秒，突然想起金瀾會所吧台底下的籌碼盒，深棕的漆皮，四角包著銅邊，邊角被無數隻手摸得發亮，正是這般方硬的形狀。
“按那麼緊乾啥？”台布那邊傳來個陌生的笑，“還怕跑了不成？”
辛集興沒接話，隻是按在鼓包上的手更用力了。指腹摳著襯衫麵料，把褶皺擰成了麻花，硬角的輪廓更清晰了——能數出大概的尺寸，比尋常文件袋窄半寸，厚兩指，像碼齊了的籌碼被硬殼裹著，連棱角的位置都分毫不差。那雙手，過去能穩穩托住受傷戰友的腰，能捏著護腕教新生學員“鬆緊得剛好”，此刻卻死死摁著塊見不得光的硬，像怕稍一鬆勁，裡麵的東西就會“嘩啦”散開，把所有體麵砸成碎片。
最頂上那片籌碼又被他撥了下，轉著圈兒停在台布的褶皺裡。燈光照在圓片上，映出他按在鼓包上的手影，像隻攥緊的拳，把“拳正心正”的影子都攥得發皺，隻剩掌心那團硬，冷得像塊冰，沉得像墜著鉛。
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傣鬼的指關節突然撞上窗框，“咚”的一聲悶響裹著鐵鏽的腥氣漫過來。窗框上的鏽早成了片暗紅的痂，最厚的地方鼓著層硬殼，被他指節一抵，簌簌往下掉渣，尖細的鐵屑嵌進他掌心的老繭——那老繭是常年握槍磨的，溝壑裡還嵌著去年野營的紅土，此刻卻像塊吸鐵石，把鐵鏽粘得牢牢的。他沒動，連指尖都沒顫一下，隻有喉結在繃緊的脖頸上滾了滾，像吞下半塊沒嚼爛的冰，眼底的光卻亮得嚇人，死死釘在窗內那個身影上，比靶場的瞄準鏡還更專注。
我順著他的視線望去，晨光剛好從玻璃破洞斜插進來，在辛集興領口切出道亮邊。他正解襯衫第二顆紐扣，指腹蹭過珍珠母的扣麵，發出“絲”的輕響。紐扣鬆開的瞬間，領口敞出道縫，露出底下的皮膚——那裡有道暗紅的痕。
不是訓練時的擦傷。過去他帶學員練實戰，鎖骨窩常被護具蹭出紅印，是種透著血的鮮，邊緣毛糙得像砂紙磨過，沾著點滑石粉的白；可這痕是暗的，像被水泡透的紅布，邊緣泛著圈青，是領帶勒出的印子，深深嵌在頸間的皮肉裡，像條凍僵的蛇，鱗片是細密的勒痕，每道紋路裡都嵌著絲綢的滑，和他頸後練拳磨出的淺疤形成刺目的對比。
他抬手鬆領帶的動作太急了。
酒紅色的絲綢在指尖打了個旋，領結歪成了團皺，長的那截垂下來，掃過襯衫第三顆紐扣，發出“沙沙”的響。那聲音和他過去拽訓練服領口的糙完全不同——以前他練完拳解衣扣，粗布摩擦皮膚是“簌簌”的沉，帶著汗漬的滯澀；可這絲綢太滑了，摩擦聲裡裹著種發飄的膩，像條沒骨頭的蟲，順著晨光往破洞外鑽，鑽得人鼻腔發緊。
最刺眼的是他的手。
那隻手曾無數次捏著我的手腕教擺拳，掌心的老繭蹭得我皮膚發疼，卻帶著股讓人定住的勁；曾攥著濕透的拳套往鐵絲網上掛，指腹摳著皮革的裂縫，把滑石粉填得滿滿當當，煙嗓裡喊著“出拳先正心，心歪了拳就飄了”。可此刻，這隻手正撚著枚籌碼的邊緣，拇指指甲蓋刮過圓片的花紋，凹槽裡的汗漬被帶起層黏，像夏天沒擦淨的冰棍水。
指甲縫裡嵌著點白粉末。不是滑石粉的糙——格鬥俱樂部的滑石粉是粗磨的，蹭在皮膚上會發澀，能看見細小的顆粒；這粉末細得像霧，指尖輕輕撚，能覺出種滑膩的涼，沾在指腹上甩不脫，像牌桌上灑的爽身粉，是專門用來讓牌麵更順溜的。老繭的溝壑裡還沾著點暗紅，不是沙袋的帆布毛，是籌碼邊緣磨出的塑料屑，混著那層白，把過去握拳套的踏實全蓋成了陌生的滑。
“領帶勒太緊了。”台布那邊又傳來個笑，帶著股油滑，“辛隊這細皮嫩肉的，哪禁得住這麼勒？”
辛集興沒接話，隻是鬆領帶的手更用力了，絲綢被拽得“繃”地響了聲，像根快斷的弦。晨光落在他手背上，能看見靜脈的青，和指節上那道舊疤——是早年教第一個學員時，被拳套的鋼絲蹭的，當時他舉著流血的手笑：“這點傷算啥？記著疼才長記性。”可現在，那道疤被層薄汗裹著，沾著的白粉末把疤痕的溝壑填得滿滿當當，像誰用膩子把過去的疼全糊住了。
傣鬼抵在窗框上的指節突然收得更緊，鐵鏽渣子嵌得更深，掌心裡的老繭被硌出細痕，滲出血珠，紅得像去年桃九埡口的土。他沒低頭看，視線還釘在辛集興那隻撚著籌碼的手上，喉間滾出的氣音比晨霧還冷：“那手，連握槍都該抖了。”
窗內的燈光突然晃了晃，金表鏈的反光從辛集興領口掃過，剛好照在那道暗紅的勒痕上，把青邊緣的細痕照得清清楚楚，像誰用指甲在上麵反複刮過，疼得藏不住，卻又被那身挺括的襯衫蓋得嚴嚴實實。
牆角的落地扇突然“哢嗒”響了聲，像是被誰猛地拽了把開關線。扇葉卡了半秒才轉起來，最上麵那片扇葉的邊緣缺了塊角——是去年二柱子練側踹時踢的，塑料茬口被磨得發亮，轉起來帶起“呼啦啦”的風，裹著積在網罩上的灰，簌簌往下掉，在地上積成圈淺灰的霧。
軸承早鏽成了圈暗紅的痂，轉動時“咯吱——咯吱——”地哼，像根沒上油的老骨頭在響，每轉半圈就頓一下，把風都撕成了碎縷。就是這斷斷續續的風裡，卷著股陌生的香。
不是學員們的汗味——那味混著皂角的糙，像曬透的訓練服晾在鐵絲上，散得敞亮；不是拳套的皮革腥——那腥氣裡裹著滑石粉的白，像器械室的鐵鏽味一樣實在。這香是甜的，膩的，像被揉皺的香水瓶子漏了底，雪鬆的冷混著佛手柑的暖，還纏了點脂粉的柔，順著扇葉的風往拳台飄，在半空織成層透明的網。
風掃過辛集興的襯衫肩線時，那香突然凝住了。像遇了冷的糖，在深灰的布料上凝成層看不見的膜，薄得能透出底下的衣紋，卻密得像層繭，把過去的汗味全裹在了裡麵——那些在拳台邊淌過的汗，在靶場曬出的鹽霜，在器械室沾過的紅土腥，全被這層膜捂得嚴嚴實實，連絲透氣的縫都沒留。
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有片扇葉掃過台布的邊角，把香往破窗這邊送了送。我盯著辛集興肩上那片“膜”的影子，突然想起上周他站在風扇前擦拳套，那時扇葉轉得慢，吹起的風裡全是他的汗味，混著帆布的糙，吹得人心裡踏實。他還笑：“這破風扇，除了吹灰沒啥用，不如拳台邊的風敞亮。”
可現在，這“沒啥用”的風扇正卷著甜香，把拳台的每寸空氣都泡成了金瀾會所的味。扇葉轉得越來越急，“咯吱”聲裡，香也越來越濃，像要把“拳正心正”的標語都泡軟，把鐵絲網上舊拳套的帆布腥都醃成甜的。
辛集興抬手攏了攏襯衫領口，指尖蹭過那層膜時，像碰了碰塊沒化的糖，指腹沾著的香往回縮了縮，又被風扇的風推回來，纏在他金表鏈的鏈節上，隨著表鏈的晃，在晨光裡撒出細碎的甜，像把沒捏穩的糖渣，撒在了過去的硬氣上。
穿黑風衣的人突然從折疊椅上站起來，羊毛混紡的衣料摩擦著椅麵，發出“窸窣”的輕響。他身形很高，風衣的肩線撐得筆挺，下擺掃過桌腿時，帶起片落在地上的籌碼——象牙白的圓片撞在橡膠墊上，“叮”地彈起半寸，滾到辛集興的軍靴邊。這人的右手從風衣內袋抽出來時，袖口的藏青襯衫露出半寸，腕骨上戴著塊墨綠表盤的表，指針走得極輕，卻在這寂靜裡顯得格外銳，像根沒出鞘的刀。
他捏著個牛皮紙信封，拇指按在封口處。信封邊角被捏得發皺，像揉過的煙盒，牛皮紙的纖維在晨光裡泛著乾硬的黃，最厚的地方鼓出道淺痕，是裡麵的東西硌出來的。他遞過去的動作很隨意，幾乎是把信封往辛集興懷裡一塞，指尖卻在碰到辛集興襯衫的瞬間頓了頓——像觸到塊燙鐵，飛快地縮了回去，指甲縫裡還沾著點金瀾會所地毯的暗紅纖維。
信封很薄，卻在辛集興胸前頂出個尖。不是文件袋的虛軟，是種硬挺的銳，像塊沒磨圓的鵝卵石，棱角正硌在他第三根肋骨的位置——那裡有塊舊傷，去年在格鬥俱樂部教學員過肩摔時，被失手撞在拳台鐵柱上留的，陰雨天會隱隱作痛，他總說“這點疼算啥，記著就不會再摔”。
辛集興接的時候沒看對方。視線還釘在桌上的牌局，黑桃k的牌麵被他指尖撚得發亮，可嘴角的笑突然僵了——不是凍住的硬，是像被什麼東西蟄了下，唇角微微往下撇，又很快扯回原來的弧度，隻是那笑沒了溫度，像結了層薄冰的湖麵。喉結在繃緊的脖頸上滾了滾，幅度比平時大，像吞了口剛沸的水，連耳根都泛起層紅，卻不是熱的，是種發暗的淤，像被什麼東西堵在了喉嚨口。
他往內袋塞信封的動作很急。左手掀起襯衫前襟，露出裡麵的白色背心，布料被汗浸得發暗，貼在皮膚上像層濕紙。牛皮紙蹭過背心的瞬間，封口沒粘牢的地方“刺啦”裂了道細縫，露出半張打印紙的邊。晨光剛好從玻璃破洞斜射進來，照在那半寸紙上，黑字洇得模糊，卻有四個字像燒紅的針，猛地紮進眼裡——“桃九埡口”。
那四個字燙得人眼仁發疼。
我猛地想起去年深秋，也是這樣的晨光，我們追逃犯追到埡口。紅土是那種沉得發暗的褐，攥在手裡能捏出棱角，鬆開就散成沙，沒到腳踝的土能埋住半隻軍靴，每走一步都像往深泥裡拔。辛集興當時背著受傷的李凱，軍靴陷在紅土裡，後跟帶起的土塊砸在我褲腿上，沉甸甸的。他後頸的汗珠子砸在紅土上，洇出的坑很快被風吹乾，留個淺褐的印，像沒愈合的疤。“這土實，”他喘著氣笑，牙上沾著紅土渣，“埋得牢壞人。”
可現在，那“埋壞人”的紅土，竟成了打印紙上的字，藏在牛皮紙信封裡，被辛集興塞進內袋。信封邊角還在襯衫外頂出個尖，像塊沒取出來的碎玻璃，隨著他呼吸輕輕起伏，把“桃九埡口”四個字壓得發沉，連帶著去年他背李凱時的汗味，都像是被這信封捂成了餿味。
穿黑風衣的人已經坐回椅子，指尖轉著枚籌碼，象牙白的圓片在他掌心劃出銀弧。“路都給你標好了。”他的聲音很輕，像怕驚飛什麼，“彆出岔子。”
辛集興沒接話，隻是按在內袋上的手更用力了。指腹摳著襯衫麵料，把信封的輪廓摁得清清楚楚，像要把那“桃九埡口”四個字嵌進皮肉裡。桌上的撲克牌還攤著，紅桃q的牌麵朝上，被晨光照得發亮，可誰也沒再碰，隻有落地扇的風卷著甜香，吹得牌角輕輕顫，像在替誰數著時間——離埡口的紅土，離過去那句“埋得牢壞人”，到底隔了多少籌碼的距離。
落地扇的扇葉突然“哢”地頓了半圈，像是被什麼東西卡住了軸承。鐵鏽的摩擦聲陡然變尖，跟著“呼”地一聲，風向猛地轉了向——原本往牌桌右側吹的風，此刻斜斜地掃過桌麵，卷起的氣流帶著股蠻力，把散落的撲克牌掀得翻飛。
是副舊牌，邊角卷著毛邊，被風一吹“嘩啦”亂響，黑桃a的缺角掛住了紅桃k的邊緣，兩張牌絞在一起打了個旋，又“啪”地拍在台布上，牌麵的磨損處被風灌得鼓鼓的，像兩隻喘不過氣的嘴。最舊的那張方塊j滑到了桌沿，一半懸在半空，被風搡得晃晃悠悠，塑料牌麵摩擦台布的“沙沙”聲裡，還混著籌碼滾動的“叮當”，亂得像團被貓爪撓過的線。
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辛集興的金表鏈在風裡晃得更凶了。菱形的鏈節本就磨得發亮，此刻被氣流帶得斜斜墜著，最下端的鏈扣“哢嗒”撞在襯衫第二顆紐扣上——那是顆珍珠母紐扣，被撞得微微發顫，折射出的光在他胸前跳，像顆沒站穩的星。這聲音太突兀了，落在拳台的橡膠墊上，比任何時候的拳套聲都更顯空洞：沒有拳套砸沙袋的悶實，沒有護具碰撞的沉勁，隻有種脆生生的飄，像塊冰砸在空桶裡，餘響蕩在空曠的場館裡，把“拳正心正”的標語都襯得發啞。
他突然抬手按向太陽穴，動作裡帶著股難掩的躁。指腹的老繭蹭過眉骨，那裡還留著去年野營時被樹枝劃的淺疤，此刻被按出片白，又很快泛出紅。我盯著他的手腕看，金表的表盤蒙著層薄汗，指針在“10”字處微微發顫，像是被什麼東西拽著走不穩。
就在指腹離開眉骨的瞬間，我看清了他眼底的紅血絲。
不是訓練後的疲憊。過去他帶學員練到深夜，眼白也會泛紅，是種均勻鋪開的淡粉，像浸了水的桃花紙，眼底的光雖倦卻亮，像灶膛裡沒熄的火星；可這紅不一樣，是團發暗的淤，血絲纏成了網，最密的地方在眼角，黑沉沉的像熬了三個通宵沒合眼，被人反複揉過，連帶著眼白都泛出層黃，像蒙了層灰的玻璃。頂燈的光打在他瞳孔上，亮得發賊，卻照不透那層淤，反而把紅血絲映得更清，像蛛網裡沾著的血珠。
風還在刮，卷著金瀾會所的甜香往他臉上撲。他按在太陽穴的手沒鬆，指節因為用力而發白，把眉骨壓出道淺溝，溝裡積著的細汗被指腹蹭開，在顴骨上淌出條亮線——那汗是黏的，不像訓練時的汗那樣痛快地往下掉，而是凝在皮膚表麵，把甜香粘得更牢，像層沒擦淨的油。
“風扇該上油了。”台布那邊傳來個漫不經心的笑，帶著牌局後的鬆弛，“跟你這表似的，都透著股疲。”
辛集興沒接話，隻是按在太陽穴的手往眼角挪了挪，指腹輕輕揉著那片紅血絲。動作很輕，像怕碰碎什麼，可眼底的淤卻沒淡半分，反而被揉得更顯沉，像把沒擦淨的臟抹布，糊住了過去那雙總帶著勁的眼。落地扇還在“咯吱”轉，風裡的甜香混著牌桌上的汗味，纏在他的金表鏈上，隨著那“哢嗒”的碰撞聲，在拳台的橡膠墊上織出張看不見的網，把所有踏實的過往都網在了外麵。
傣鬼的匕首突然從鞘裡滑出半寸，金屬摩擦的“噌”聲裹著寒氣漫過來。刃口是剛磨過的，最鋒利的那道棱在晨光裡閃得刺眼，像條凍在晨光裡的冰棱，把窗玻璃的破洞都映得發白。黑檀木柄上的“穩”字刻痕正對著他的指腹，那刻痕裡嵌著的汗漬被指腹反複碾過，發出“沙沙”的細響，像在磨一塊生鏽的鐵——他指腹的老繭是常年握槍攥出來的，最厚的地方能頂住彈夾的棱角，此刻卻在“穩”字的豎鉤上掐出了道白印，把木纖維都掐得翻了邊。
他沒說話，下頜線繃得像根拉滿的弓弦，喉結在脖頸上滾得又急又沉，每滾一下，都像吞了塊滾燙的鐵，把到了嘴邊的話全燙回了喉嚨裡。晨光落在他耳後的疤痕上——那是去年在桃九埡口被逃犯的砍刀劃的，縫了七針，此刻被陽光照得發亮，像條沒愈合的紅蚯蚓，跟著他緊繃的肌肉輕輕顫。
我盯著他攥刀的手，突然想起昨天在食堂，他把會員卡拍在桌上時說的話：“阿瑪尼藏籌碼，後腰繃得能割破布。”那時隻當是他急糊塗了的猜測，此刻隔著玻璃望進去，才看清辛集興的襯衫後腰——深灰的布料在左側胯骨上方繃出道硬挺的弧線，不是方的也不是扁的，是道長條形的鼓，像塊被硬塞進褲腰的鐵板。
布料被頂出的褶皺裡，能數出大概的輪廓：長約半尺，寬兩指，邊緣挺得像用尺子量過，每道褶都繃得發亮，連襯衫的紋路都被扯得變了形。風從落地扇那邊吹過來，掀起他襯衫的後擺，那鼓包卻紋絲不動，硬得像焊在了皮肉上——不像藏著籌碼盒的虛軟，倒像裹著柄沒出鞘的刀，隻是這刀沒有金屬的涼，隻有種沉甸甸的沉，壓得他走路時肩膀都微微往左側傾，和他教學員“出拳要正”時的挺拔判若兩人。
傣鬼的指腹還在“穩”字刻痕上碾，白印越來越深，幾乎要把那字從木柄上摳下來。刃口的寒光在他眼底晃，映出窗內那個身影的側影——辛集興正伸手去夠桌角的籌碼，後腰的鼓包隨著動作往外頂得更厲害，把襯衫頂出個尖尖的角，像要刺破布料鑽出來。那畫麵撞進眼裡，比任何刀光都更刺人——過去他後腰總彆著副備用拳套，帆布的軟塌塌地晃，帶著股踏實的糙，而此刻這硬邦邦的鼓包，像塊生了鏽的秤砣，把所有關於“穩”的念想都墜得發沉。
“噌”的一聲，傣鬼突然把匕首推回鞘裡，金屬咬合的脆響裡，帶著股沒壓住的狠。他指腹離開“穩”字時，刻痕裡的白印還沒褪，像道沒愈合的疤，在晨光裡泛著冷。我望著辛集興後腰那道硬挺的弧線，突然覺得那不是鼓包，是塊堵在喉嚨口的石頭，比桃九埡口的紅土更沉，壓得人連呼吸都帶著滯澀——原來有些東西，比刀更能傷人，比如信任被頂出的那道硬棱。
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穿黑風衣的人突然從牌桌後站起，羊毛混紡的衣擺掃過折疊椅的金屬架，發出“叮”的輕響。他抬手時，袖口露出的藏青襯衫被風掀起半寸，腕骨上的墨綠手表指針正指向九點十七分——這個時間，往常該是辛集興在拳台邊喊“預備”的時刻。
他的手落在辛集興肩上。
那是隻骨節分明的手，無名指戴著枚寬麵金戒，戒麵刻著纏枝紋，邊緣被磨得發亮，該是常年轉戒指轉出來的。金戒觸到襯衫布料時，帶著股金屬的涼，按下去的力度不輕不重，卻像塊烙鐵，把辛集興肩頭的肌肉燙得瞬間繃緊——能看見襯衫下的三角肌微微鼓起，像憋著股沒處發的勁。
按的位置太紮眼了。
正是格鬥俱樂部徽章該在的地方。記得那徽章是辛集興親手做的，紅銅敲的，上麵焊著個小拳套，邊緣被學員們的手摸得發亮，彆在訓練服上時，總隨著出拳的動作晃，像顆跳動的星。可現在，那裡隻剩塊淺痕——是徽章常年彆著壓出的印，橢圓的輪廓還在，隻是沒了銅色的亮，被深灰襯衫蓋著，像塊被挖走了芯的疤。金戒的涼透過布料滲進去，正正落在那道痕上，像在往空處釘釘子。
“老辛這牌技，不去澳門可惜了。”
他的聲音裹著牌桌上的煙味，尾音拖得長長的，像蘸了蜜的鉤子，往人耳朵裡鑽。笑裡的油滑藏不住，不是拳台邊的坦蕩，是種貼著牌桌生長的膩，像抹在籌碼上的蠟，亮得發假，一刮就掉。金戒在辛集興肩上輕輕碾了碾，帶著股不容置疑的催，“上次說的事，可得抓緊。”
“上次的事”四個字咬得格外重，像牌角磕在台布上，脆得發尖。辛集興肩上的肌肉繃得更緊了，襯衫被扯出道斜紋，從肩頭往肋下延，把內袋裡牛皮紙信封的輪廓勒得更清——那道尖棱還在，像塊沒取出來的碎玻璃，隨著他繃緊的呼吸輕輕顫。
黑風衣的手收回去時，金戒在晨光裡閃了下，亮得刺眼。他指尖無意識地轉著戒指，纏枝紋的凹槽裡還沾著點台布的暗紅纖維，像沾著沒擦淨的血。“聽說桃九埡口的紅土，最近鬆得很。”他突然補了句，聲音輕得像吹在牌麵上的氣，卻把辛集興後頸的汗毛都吹得豎了起來——那裡還留著去年背李凱時磨出的淺疤，此刻被這句話燙得發疼。
辛集興始終沒抬頭，視線釘在桌上的牌局，指腹把黑桃a的牌角撚得發皺。可我看見他攥牌的指節泛了白，連帶著按在桌沿的手都在微微抖——那雙手，過去能穩穩托住脫臼的胳膊，能捏著護帶教新生“發力要勻”，此刻卻攥不住副輕飄飄的牌，像被那句“抓緊”拽得發虛。
黑風衣的人已經坐回牌桌，金戒轉得更快了，纏枝紋的影子投在台布上，像條沒骨頭的蛇，纏著“拳正心正”的標語邊角，把那四個字纏得發皺。風從落地扇那邊卷過來，帶著甜香撲在辛集興繃緊的肩頭上，把那道空了的徽章痕吹得更顯冷，像個沒填實的洞，往裡灌著些說不清的東西。
辛集興沒接話，指節突然收緊，捏著的撲克牌被推出去時帶起股風。是副舊牌，邊角卷著毛邊，塑料殼被汗浸得發烏，撞在台布上發出“嘩啦”一聲，像群被驚飛的鳥，散得七零八落。黑桃k的牌麵朝上，磨損的角剛好對著“拳正心正”的標語，像在無聲地較勁。
“散了吧。”
他的聲音突然劈了道縫，像被砂紙狠狠磨過，粗糲的碴子混著酒氣飄出來，在落地扇的風裡打了個旋。最沉的那個音節卡在喉嚨口，喉結滾了半天才咽下去，把後半句的尾音都壓得發悶。指尖在桌沿蹭了蹭，那裡還留著籌碼壓出的淺痕，沾著的白粉末被蹭成了灰，“下午有課。”
“課？”
穿黑風衣的人突然笑出聲，金戒在指尖轉得更快了，纏枝紋的影子投在台布上，像條扭動的蛇。他的笑聲裡裹著煙味，不是靶場的煙絲糙，是種帶著過濾嘴的膩，撞在拳台的鐵絲網上，彈回來的都是尖刺。“指尖點了點拳台的橡膠墊，鞋跟在地上碾出半圈灰，“這拳台都快成牌桌了——你看那橡膠縫裡的籌碼渣，比滑石粉還多；你聞這空氣裡的酒氣，蓋過了三年的汗味。”
他突然俯身，撿起桌下滾落的半片籌碼，象牙白的圓片在指間轉得發亮，“上什麼課？教新生學員推對子？還是講怎麼用‘金瀾’的特供煙壓牌角？”尾音往上挑著，像根沒繃緊的弦，顫巍巍地刮過辛集興緊繃的側臉。
落地扇的風剛好掃過拳台，掛在鐵絲網上的舊拳套被吹得晃了晃，藍紅皮革的褶皺裡，還卡著去年的滑石粉，白得發脆。可那點白在甜香和煙味裡，像落進泥裡的雪，連影子都快看不見了。辛集興推牌的手沒收回，指腹按在黑桃a的牌麵上，把那張缺角的牌壓得變了形，塑料殼的裂紋裡，還嵌著點暗紅的漬——不知道是酒還是彆的什麼，黏得甩不脫。
“課”字像塊冰，被黑風衣的笑聲燙得滋滋響，在滿室的牌局氣裡融成了水，順著台布的褶皺往桌腿淌，把護具壓出的舊痕都泡得發漲，像道被泡軟的疤。
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