山風裹著焦糊味撲過來時，我正盯著灰燼裡那行“血親為薪”的古字發怔。
嬰兒的啼哭聲像根細針，從山腳下的煙裡紮進耳膜——不是單純的哭，混著劈柴聲、鍋碗碎響，還有人喊“救火”的嘶啞。
“教主！”
這聲喊帶著哭腔。
我轉頭看見個老婦跌跌撞撞衝上山階，灰布衫前襟沾著黑炭，懷裡緊抱著本焦黑的刀譜。
她膝蓋磕在青石板上，“咚”的一聲悶響：“我兒練了三十年八極拳，就因祖上不是武林世家，被‘完美教派’一把火燒了……他臨死前，隻說想吃娘做的蔥油餅。”
我喉頭突然發緊。
三十年前的記憶突然湧上來——那時我還小，總嫌娘熬的藥苦，她就變著法兒在藥罐邊烤紅薯，說“苦藥配甜薯，才是過日子的滋味”。
老婦懷裡的刀譜邊角卷著，焦痕裡還沾著半塊油星，像極了當年娘給我包烤紅薯的油紙。
“大娘，起來。”我彎腰去扶她，指尖剛碰到她胳膊，就觸到一片冰涼——是連夜守著火場的寒意，是看著兒子斷氣的冷。
老婦的手像枯枝，刀譜焦黑的邊角還沾著未乾的淚痕。
我把九陽核心貼在刀譜上，暖金的光透進去時，掌心忽然一震——不是內力的震顫，是類似母親拍我後背時的輕顫。
焦黑的紙頁裡滲出細若遊絲的白氣。
那是三十年劈柴震鬆的腕力，是挑水時壓得微駝的肩背裡攢的勁，是護院時每晚繞著院子走七圈踩出來的步法。
我運轉“價值感知”，那些白氣突然凝成實質，在半空畫出個掄拳的身影——是個糙漢，赤膊，額頭掛汗，每一拳都帶著鍋灶的煙火氣。
“這才是真正的傳承。”我抬高聲音，讓山風把話吹向四方，“不是靠血統，是靠有人願意為你守那一爐火。”
空性的怒吼像炸雷。
他盤坐在蓮台中央，袈裟下的數據流突然翻湧成黑浪，額頭青筋暴起：“亂序！必須清除！”蓮台四周浮起半透明的光幕，裡麵是千張扭曲的臉——有被廢去武功的賣炭翁，有被撕了拳譜的繡娘，有抱著斷劍哭的小乞兒。
我反手握住腰間的油紙包。
那是母親當年用灶灰烤乾的布，邊角的藥漬還在。
指尖剛碰到布麵，一股熟悉的溫度就順著血脈竄上來——是她給我裹繈褓時的暖，是她熬夜縫肚兜時的溫，是她咽氣前摸我臉的最後那絲熱。
“娘。”我輕聲喚。
山風突然變柔了。
千丈外的廚房飄來蔥花爆鍋的香，隔壁院的阿婆在喊“娃子，端麵”，巷口的鐵匠鋪傳來“叮”的一聲——是他給小孫子打玩具刀的輕響。
“炊煙娘親”的虛影從暖金核心裡浮出來，她穿著粗布衫，鬢角沾著灶灰，手背上還留著揉麵的麵渣。
她抬手，輕輕撫過核心。
刹那間，天下三百六十城的萬家灶火同時騰起。
長安的麵館裡，掌櫃揉麵的手劃出掌風；揚州的挑夫擔著米，腳步暗合“梅花五步”；巷子裡跳皮筋的小丫頭，腳尖點地的模樣像極了“燕子三抄水”。
每一道炊煙裡都浮著練功的身影，連起來就是幅活的《市井武圖》。
空性的蓮台“哢嚓”裂開道縫。
他瞪著那些身影，眼白裡全是血絲：“這不可能！他們沒有師承！”