斷續，忽高忽低，不成章法，甚至有些稚嫩踉蹌。
可那聲音穿透風雪，一下，又一下，固執地敲在這片沉寂已久的江湖之上。
她駐足良久。
林晚兒站在西嶺外的舊驛道上，風如刀片刮過耳際，雪粒鑽進衣領，化作刺骨寒意。
她本已走得麻木，雙腿機械地向前挪動，仿佛這條道永無儘頭。
可那鐘聲——斷續、踉蹌、不成章調，卻像一根細線，猛地勾住了她快要熄滅的心火。
她停下。
不是因為疲憊，而是因為聽見了“人”的聲音。
那不是戰鼓，不是號角，更不是元兵鐵蹄踏碎山河的轟鳴。
那是孩子氣的、帶著顫抖的撞擊，一下，又一下，固執地穿透風雪，敲在荒原之上。
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她忽然覺得，這江湖竟還未死。
她緩緩解下肩頭包袱，在層層粗布之間，摸出一隻小小銅鈴。
鈴身斑駁，邊緣已有裂紋，是飛鷹組最底層信使才配持有的聯絡器，三十年前發到她手上時，還嶄亮得能照見眼瞳。
如今它沉默太久，連搖晃都隻發出一絲微不可聞的輕響，像是歎息。
她凝視著它，忽然笑了。
笑自己曾以為忠誠就是赴死，命令就是天道；笑那些年穿梭黑夜、送信如命，卻從不曾問一句：這信，到底是為了誰而傳？
她踮起腳，將銅鈴掛在路旁一棵枯樹的斷枝上。
動作很輕，像安放一個遲來的諾言。
風掠過，枯枝輕顫，銅鈴偶碰其上，叮——
一聲，極細微，卻清晰。
像一句遲到的回應，也像一次告彆。
她不再回頭，轉身走入風雪深處。
腳步比來時穩了些，仿佛卸下了什麼，又仿佛終於背起了真正該背的東西。
與此同時，東嶺炊堂的鐘樓之上，阿牛獨坐至子時。
三十年了，他每日寅時起身，醜時巡鈴，從未缺漏。
今夜卻是最後一夜。
他撫摸著銅鈴冰涼的表麵，指尖滑過每一道鏽痕、每一處修補的焊點，如同撫過老友的皺紋。
梯外風緊，簷下風鈴簌簌作響，與遠處孩童那不成調的敲擊遙相呼應。
他從懷中取出一封黃紙信封，未曾拆封，亦未公示。
上麵寫著三個名字：孫三娘之子、周家渡口擺船的老四、還有那個曾在暴雨夜冒死搶修引水渠的啞女。
都是他暗中觀察多年的人選，有勇有識，亦有擔當。
但他終究沒選。
“我不能替他們決定，也不能替百姓決定。”他喃喃道，“鈴聲若隻為權威而響，便不再是鐘，隻是刑具。”
他將信折成三角，塞進鈴舌夾縫，低聲說：“我不選誰，我隻留下問題。你們自己吵出來吧。”
風穿樓隙，吹動他花白的鬢發。
他知道，明日之後，再無人喚他“鈴官”。
但隻要有人願意聽，願意敲，願意為那一聲“回家”而站出來——
這鐘，就還活著。
次日清晨，阿穗登樓輪值。
她踮腳取槌時，指尖觸到異物，抽出一看，是那封信。
展開讀罷，眉頭漸皺，似不解，繼而忽有所悟，嘴角緩緩揚起。
她沒有聲張，隻是將信小心折好，放回原處，然後舉起銅槌，閉眼深吸一口氣。
鐺——！
新年第一聲鐘，清越悠長，穿雲裂霧，驚起林間宿鳥無數。
而在灶前，張無忌正掀開鍋蓋，熱浪撲麵。
他聽著那聲鐘，目光微動，輕輕點了點頭。
仿佛聽見了，江湖真正的回音。
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