立冬的風裹著碎雪沫子，往巷子裡鑽得緊。思硯縮著脖子跑回畫廊，棉鞋踩在門檻上，帶進來的寒氣讓他打了個哆嗦。堂屋正中的方桌上，銅鍋已經架起來了，底下的炭火“劈啪”燃著，藍火苗舔著鍋底，把銅鍋熏得發亮，像塊燒紅的玉。
“快過來烤烤火，”蘇晚往鍋裡添著高湯，骨頭熬出的湯泛著奶白，“你外婆總說‘立冬暖鍋，一年不冷’，這鍋裡得煮滿葷素，日子才能熱熱鬨鬨。”她把母親寄來的乾豆角泡發了，翠綠的豆角在湯裡舒展，“這是你外婆曬的，說‘乾菜吸了肉湯，比鮮菜還香’。”思硯湊到鍋邊，被蒸騰的熱氣熏得眯起眼，說“比灶膛還暖”。
林硯在案台上切著肉片，肥瘦相間的五花肉被片得薄薄的，透過光能看到紋理。“要切得勻才好煮，”他把肉片碼在白瓷盤裡，“外婆最愛吃這口，說‘立冬不吃肉，凍掉腳趾頭’。”思硯舉著自己畫的肉片，是用紅蠟筆塗的，歪歪扭扭的像塊小太陽，“這個給外婆留著，讓她知道寶寶也會‘切肉’了”。
來老先生的孫女端著個砂鍋過來，裡麵是她家燉的排骨，醬色的湯汁裹著骨頭，香得撲鼻。“我爺爺說，立冬的暖鍋要多擱骨頭，湯才夠濃，”她把砂鍋放在銅鍋邊，幫蘇晚擺碗筷，“我們的排骨煮進你的高湯，兩香合一，鮮得能掉舌頭。”
思硯立刻從盤裡捏了片肉遞過去，兩個孩子蹲在爐邊，看炭火在爐芯裡跳動，映得彼此的臉發紅。思硯的鼻尖沾著點肉湯，像隻偷喝了湯的小貓，他指著鍋裡翻滾的丸子說“這個像外婆做的，圓滾滾的”。老先生坐在爐邊的藤椅上，端著杯熱酒說：“這暖鍋啊，看著是一鍋菜，其實是一家人的心湊在一塊兒。立冬一到，天再冷，圍著鍋子坐，心裡就暖得淌蜜，就像牽掛，再遠也能借著熱氣傳到跟前。”
街坊們踩著雪來赴宴，手裡都帶著菜。張奶奶拎著袋凍豆腐，“吸飽了湯，比肉還入味”；老板娘抱著棵白菜，“霜打過的白菜甜，煮在鍋裡解膩”；思硯舉著他的蠟筆肉片，給每個人看，蠟筆屑掉在鍋邊，惹得大家直笑“思硯的肉不會化”。
“要給外婆寄點湯料，”林硯把熬好的高湯裝進瓦罐，封得嚴嚴實實，“讓她也煮暖鍋，嘗嘗我們的味道。”思硯找來張紅紙，剪成個小鍋的形狀，上麵畫著三個小人圍著暖鍋，說是“外婆看到就知道我們在吃暖鍋”。他把紅紙貼在瓦罐上，漿糊凍成了冰碴，卻粘得很緊。
傍晚，雪下得更密了，巷子裡的腳印很快被填平。銅鍋裡的菜煮得咕嘟響，肉片卷著邊，蔬菜吸足了湯，筷子一夾就滴汁。思硯捧著小碗，嘴裡塞得鼓鼓的，說“比過年還香”。林硯給他夾了塊排骨，說“等外婆來了，我們給她煮最大的丸子”。
夜裡，暖鍋的餘溫還在屋裡盤旋，炭火漸漸成了紅燼。思硯躺在被窩裡，懷裡揣著個湯婆子，說是“像抱著小暖鍋”。蘇晚坐在床邊，給他講暖鍋的故事，說“這鍋裡的菜煮得越久越香，就像我們的牽掛，熬了一年，見麵時才夠濃”。
林硯走進來，手裡拿著件新做的棉襖，是用母親寄來的新棉花絮的，針腳裡還留著陽光的味。“明天穿這個去學堂，”他把棉襖放在床頭，“雪天路滑，這棉襖擋風，像裹著暖鍋的熱。”蘇晚摸著棉襖的厚實，突然覺得這立冬的暖鍋裡，藏著最滾燙的盼——是孩子貼在罐上的畫，是老人的排骨，是街坊的凍豆腐，把冬天的冷都煮成了暖。
這個立冬，沒有驚天動地的暖意，隻有鍋裡的熱湯、爐邊的笑語和家人的陪伴，卻比任何華麗的篇章都更動人。因為他們都知道，最真切的暖，從來都藏在這些沸騰的煙火裡——是思硯沾著湯汁的指尖，是老先生的熱酒，是林硯切肉的手，是立冬夜裡那縷不散的香，藏著歲月的溫厚與期盼。
而那些煮在鍋裡的菜，那些盛在碗裡的熱，那些藏在罐裡的湯，終將像這漸厚的積雪一樣，在時光裡慢慢沉澱，讓每個冬天的日子，都帶著暖鍋的熱，帶著相聚的甜，等那個最牽掛的人，笑著坐在爐邊，說聲“這湯，熬得比家裡的還濃呢”。
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